Nachtgeboren – Kurzgeschichte

Die folgende Short Story ist mein Beitrag als Patin zum Oktober-Schreibwettbewerb von The Lounge – Books and More.
Die Vorgaben lauteten: 2500 Wörter Umfang (ich bin ja prädestiniert für kurze Geschichten, muhaha), außerdem müssen die Worte Nacht, zart, Bann, Kirche und verhüllt im Text vorkommen.
Die Gewinnergeschichte des Wettbewerbs stammt von Pat Rone und ist wirklich lesenswert. Ihr findet ihre Story hier. Sie wird zusammen mit meinem Beitrag in einem Sammelband veröffentlicht, in dem alle Siegerbeitrage sowie die Storys der Paten zu finden sind.

Und hier nun mein Beitrag:
—————————

Catalina Cudd
Nachtgeboren
(Oktober 2016)

Wir stolperten zu siebt in die verlassene Kirche, schon reichlich angetrunken. Die Strahlen unserer Taschenlampen enthüllten kahle graue Wände, einen leeren Altarraum und dreckblinde Fenster. Über unseren Köpfen wölbte sich Dunkelheit.
Maggie öffnete kichernd den Rucksack und schüttete den Inhalt auf den dreckigen Steinboden. Eine dicke gelbe Kerze rollte davon. Joe kickte sie ein paarmal durch das leere Gebäude und schrie: »Tor!«, als sie gegen einen Pfeiler knallte.
Ellie zischte: »Nicht so laut!« Vorsichtig zog sie das Buch aus ihrer Umhängetasche und strich mit den Fingern über den brüchigen Ledereinband.
Dana reichte die Weinflasche an mich und ging in die Hocke, um mit Kreide ein riesiges, reichlich krummes Pentagramm mitten in den Raum zu malen. Staub kitzelte meine Nase, die Nacht schmeckte nach feuchtem Stein, von außen drang kein Geräusch durch die dicken Wände. Ich fröstelte und nahm einen langen Schluck, obwohl sich in meinem Kopf alles drehte. Maggie, Linda und Steve pflanzten Kerzen an den Wänden auf. Ein Feuerzeug klickte.
Als sämtliche Dochte entzündet waren, schalteten wir die Taschenlampen aus. Ellie hatte die gelben Stumpenkerzen an die Spitzen des fünfzackigen Sterns platziert. Sie sahen plump aus und rochen unangenehm, aber niemand machte eine Bemerkung darüber, also hielt auch ich meinen Mund. Die Flammen tanzten und erweckten die Schatten in den Ecken zum Leben. Im orangefarbenen Schimmer sah Steves markantes Gesicht noch schöner aus.
Linda versetzte mir einen Rippenstoß. »Starr ihn nicht so an, Frischfleisch. Hast eh keine Chancen.«
Als ob ich das nicht selbst wüsste.
Steve war Mittelpunkt der lässigsten Clique an der Uni und der attraktivste Mann, den ich je gesehen hatte. Ich kam vom Dorf, wo alle Männer mit dem gleichen rotwangigen Quadratschädel ausgestattet sind. Dazu war ich noch Erstsemester; Menschen wie Steve oder Linda nehmen meinesgleichen normalerweise nicht wahr. Meiner Zimmergenossin Dana, Lindas Cousine, war es zu verdanken, dass ich Steve jetzt aus der Nähe anschmachten konnte. Ich gehörte nicht zu ihnen, noch nicht. Die ersten Seminare hatte ich bereits verschlafen und ich gab Geld für Dinge aus, die ich mir nicht leisten konnte. Ihr Lifestyle und ihr Selbstbewusstsein schüchterten mich ein. Aber ich konnte
ihm nahe sein.
Linda musterte mich von der Seite. »Die Klamotten, die du trägst, gibt es die auch in schön? Oder trägt man das bei euch beim Stallausmisten?«
Ich sah an mir herab. Nagelneue Jeans, Halbstiefel, mein hübscher neuer Parka. Was stimmte damit nicht?
Mit verächtlichem Auflachen stolzierte sie zu Maggie und tuschelte mit ihr. Ellie öffnete derweil ein Glasfläschchen und träufelte dunkle Tropfen auf den Boden. Sie murmelte vor sich hin.
»Was macht Ellie da?« Dana pflückte mir die Weinflasche aus der Hand und nahm einen langen Schluck.
»Likör vergeuden.« Ich versuchte, nicht ständig zu Steve hinüberzusehen, der sich zwischen Linda und Maggie schob und ihnen die Arme um die Schultern legte. Die Kapuze seiner Jacke verhüllte sein Gesicht, aber ich war überzeugt, dass er grinste. Er hatte das süßeste Grinsen der Welt. Ich hätte es jetzt zu gern gesehen.
»Sie nimmt den Scheiß echt ernst«, murmelte Dana. »Manchmal ist sie total unheimlich.«
Gewaltsam holte ich meine verliebten Gedanken zurück. Ellie schritt um das Pentagramm herum, das geöffnete Buch in der Hand, und las leise daraus vor. Es klang gruselig. Definitiv kein Latein.

Foto: Catalina Cudd

Foto: Catalina Cudd


»Wo hat sie dieses Buch her?« Keine Ahnung, warum ich flüsterte.
»Flohmarkt. Was weiß ich?« Dana rieb sich über die Arme. »Verdammt kalt hier drin.«
Ein zarter Windhauch strich über mein Gesicht, warm wie eine Berührung. Gänsehaut kroch mein Rückgrat hinauf. Milchiger Dunst stieg aus den Steinfugen.
Joe ließ sich schwer zu Boden plumpsen und zauberte einen Flachmann aus seiner Jacke. »Auf Satans Jünger!« Seine Stimme wurde von den Wänden zurückgeworfen. Die Kerzenflammen loderten hell auf. Joe lachte, es klang erschreckend dünn. »Dauert der Zirkus noch lange, Ellie? Mir ist arschkalt.«
Seltsam, mir wurde von Minute zu Minute wärmer. Ich öffnete den Reißverschluss meines Parkas. Die Flammen der fünf Stumpenkerzen wuchsen schnurgerade in die Höhe, doch alle anderen Lichter flackerten hektisch. Feuchtigkeit hing in meinen Wimpern.
Steves Hand rutschte zu Lindas Brust hinab. Sie schickte einen triumphierenden Blick zu mir herüber, der mich zusammenschrumpfen ließ. Gleichzeitig kämpfte ich gegen die Eifersucht, konnte jedoch nicht wegschauen. Warum tat er das?
»Vergiss ihn ganz schnell«, flüsterte Dana. »Der Arsch treibt es mit jeder. Angeblich macht er dabei sogar Selfies. Für seine Kumpels«
Schockiert starrte ich sie an. Steve? Niemals! Er hatte so schöne braune Augen. Ich war überzeugt, dass er sehr liebevoll sein konnte.
Die Luft über dem Pentagramm geriet in Bewegung. Mir schwindelte und meine Kehle schnürte sich zu. An den Rändern meines Blickfeldes blühte Dunkelheit; Schatten krochen die Wände herab und breiteten sich aus wie Ölpfützen.
»Ellie, ich will jetzt gehen.« Dana trat an die Kreidelinie heran.
»Nicht berühren!« Ellie stellte eine Kupferschale mit trübem Wasser in die Mitte, die Oberfläche zitterte.
»Weißt du überhaupt, was du da tust?«, fragte Joe mit schleppender Stimme.
Ellie ignorierte ihn. Ihre Augen glänzten im Kerzenschein, als sie mit ihrem Gemurmel fortfuhr. Die Kreideumrisse des Fünfzacks verschwammen. Ich blinzelte, doch das Bild blieb unruhig. Aus der Dunkelheit hörte ich Linda kichern, dann das Ratschen eines Reißverschlusses. Ich konnte die beiden nur noch schemenhaft erkennen. Mein Herzschlag beschleunigte sich.
»Mit solchen Sachen sollte man nicht herumspielen.« Dana zog die Schultern hoch. »Ich hau ab. Kommst du mit, Becca?« Bange Hoffnung lag in ihrem Blick. Dabei war Dana die Ältere von uns beiden. Viel abgebrühter, viel erfahrener als ich.
»Ich bleibe«, murmelte ich. Die seltsame Atmosphäre hielt mich gefangen, außerdem wollte ich Steve nicht mit Linda zurücklassen. Albern, ich weiß. Er kannte ja nicht einmal meinen Namen.
Rauchfäden verwirbelten sich über der Wasserschale ineinander, ihr träger Tanz zog mich in ihren Bann. Meine Beinen fühlten sich an, als wären sie mit warmem Blei ausgegossen. Mein Verstand rüttelte an imaginären Gitterstäben und brüllte
Verschwinde von hier!, doch ich konnte mich nicht rühren.
»Becca?« Dana stupste mich an. »Alles okay mit dir? Du guckst so komisch.«
Bevor ich antworten konnte, ging ein
WHOOOSH! durch das Kirchenschiff. Sämtliche Kerzenflammen wurden niedergedrückt, flackerten … dann richteten sie sich wieder auf. Aus dem Dunkel hörte ich ein erschrecktes Kreischen, dann Maggies Kichern. »Boah, ich dachte …«
»Die besoffene Kuh sieht Geister.« Lindas Spott ging in einen Seufzer über. Ein Schmatzen folgte. »Steve …«
Meine Wangen brannten, als wären sie der Hitze zu nahe gekommen.
»Ich habe ein echt mieses Gefühl«, flüsterte Dana.
»Ich auch«, piepste Maggie. Sie war nicht mehr als ein schwarzer Fleck im dunstigen Dunkel. »Wo seid ihr? Dana?«
»Ich komme zu dir.« Danas Schritte entfernten sich, noch bevor ich reagieren konnte. Der Nebel fühlte sich schwer an, wie ein warmes feuchtes Tuch. Ich wischte mir übers Gesicht.
Jemand anders gesellte sich zu mir, ein hochgewachsener Schemen, der das Licht verschluckte. Er beugte sich zu meinem Ohr. »Hast du Angst?«, raunte er mit einer Stimme, die meine Eingeweide vibrieren ließ. Steve!
Ich hickste zur Antwort und er lachte leise unter der Kapuze.
»Glaubst du an Beschwörungen, kleine Unschuld?«
»Nein«, brachte ich hervor. »Nur … Es ist schon unheimlich.« Ich rechnete mit einer spöttischen Erwiderung.
»Aufregend.« Steves Atem strich über meine Schläfe. Seine Schulter berührte meine.
Dort vorn bewegte sich Ellie – glaubte ich. Die anderen konnte ich nicht ausmachen. Mein Blick wurde magisch von dem Pentagramm angezogen. Die Kreidestriche wirkten unnatürlich hell, als leuchteten sie, und sie schienen sich zu bewegen. »Ich rühre nie wieder einen Tropfen an«, stöhnte ich.
Das Lachen dicht an meiner Wange stellte meine Nackenhärchen auf. Steve hatte ein überraschend tiefes Lachen. »Du bist interessant«, wisperte er. »Ich habe dich beobachtet. Diese Sache macht dich an.«
Ich schüttelte den Kopf. »Nicht mal ansatzweise. Es ist krank.« Er hatte mich
beobachtet? Wow.
»Lüg nicht.« Finger strichen mein Haar hinters Ohr, so zart, dass ich es kaum spürte. »Ich werde deinen wunderschönen Hals küssen. Und nicht nur ihn.«
»Du …. was?«, Ich schaffte es endlich, den Kopf zu drehen. Sein Gesicht lag in der Schwärze der Kapuze verborgen, lediglich seine Augen glommen im orangenen Licht der Kerzen. Von seiner Gestalt ging fiebrige Hitze aus. Es war, als stünde man neben einem lodernden Feuer. Er war
groß, fiel mir auf. Ein breitschultriger Scherenschnitt, der mich um fast zwei Köpfe überragte. »Bist du gewachsen?«, nuschelte ich.
»Vielleicht«, hauchte er. Seine Lippen … so weich und sanft an meiner Wange.
Ich krampfte meine zitternden Finger in den Saum meiner Jacke. Mir fehlte die Erfahrung mit Männern wie Steve – na gut, mit Männern allgemein. Das diffuse Kribbeln in meinen Eingeweiden mischte sich mit Furcht. »Steve, bitte … nicht hier.«
»Hier oder gar nicht, Unschuld.« Finger krabbelten durch mein Haar, Lippen berührten meinen Nacken. Das Blut in meinen Venen brodelte auf.
»Aber die anderen …«
»Sehen nichts, hören nichts. Es ist ihnen egal.« Die kiesige Stimme penetrierte meine Gehörgänge und echote in meinen Hirnwindungen. Eine Hand legte sich auf meinen Bauch und beschrieb langsame Kreise. Trotz des dicken Pullovers, den ich trug, brannte sich die Berührung in meine Haut. Ein winziger Laut kam über meine Lippen.
»Wen, denkst du, hat sie hierher gerufen?« Seine Gegenwart umzingelte mich förmlich. Groß und hitzig und so kraftvoll. »Einen Toten? Einen Dämon …?«
Ich brauchte einige Augenblicke, bis ich verstand, dass er von Ellies Ritual sprach. »Ich glaube nicht an diesen Unsinn.« Meine Stimme war ein brüchiges Wispern und meine Muskeln verwandelten sich in Wackelpudding. Den attraktiven Steve aus der Distanz anzuhimmeln, war eine Sache, aber ihm plötzlich so nahe zu sein, jagte mir Angst ein. Seine Gegenwart überforderte mich. Er war … anders, als ich gedacht hatte. Überwältigend, bedrohlich.
»Warum bist du dann hier, Unschuld?« Seine Hand wanderte meinen Leib hinauf und hinterließ eine Feuerspur unter meiner Kleidung. Sein Duft – Sandelholz, Rauch und eine Spur Schwefel – kitzelte meine Nase.
»Ich … ich weiß nicht.« Matt ließ ich mich gegen seinen Körper sinken, dann nahm ich allen Mut zusammen. »Wegen dir möglicherweise.«
»Immerhin bist du ehrlich« Er drehte mich herum.
Irgendwo jammerte Maggie: »Können wir jetzt bitte gehen, Leute?«
»Nein. Bleib im Licht!«, bellte Ellie.
»Welches Licht, verdammt? Die Kerzen sind ausgegangen.« Ein Klacken, dann: »Mist! Die Taschenlampe tut’s nicht mehr.«
Jenseits des Pentagramms war Lindas Kichern zu hören, begleitet von einem heiseren »… dich total geil.« Joe findet Linda
geil? Ich dachte, er wäre smart.
Ich nahm diese Gesprächsfetzen nur am Rande wahr. Steve hob mein Kinn mit zwei Fingern an und küsste mich. Er. Küsste. Mich.
Und wie er mich küsste! Mit weichen, warmen, unbarmherzig hungrigen Lippen. Seine Zunge wand sich um meine und spielte mit ihr. Ich schmeckte – ich weiß nicht, was ich schmeckte. Es war, als hätte ich etwas Brennendes, betäubend Scharfes in die Kehle bekommen. Ein Stromstoß nach dem anderen raste durch meinen Körper. Ein wildes Pochen erwachte in meinem Unterleib. Ich versuchte, seinen Kuss zu erwidern, aber weder meine Lippen noch meine Zunge wollten gehorchen. Ich wurde von diesem Wahnsinnskuss einfach mitgerissen. Die Zeit strudelte davon, die Dunkelheit um uns herum geriet in Bewegung. Ich klammerte mich an Steve fest, meine Augen suchten seine. Alles, was ich erkennen konnte, waren zwei warm schimmernde Flecken im Schatten der Kapuze.
»Wir werden jetzt gehen.« Seine Rechte wanderte unter meinen Pullover und strich über die nackte Taille. Er presste sein Becken gegen meine Hüfte, hart, pulsierend, fordernd, so ganz anders als das langsame Streicheln. »Komm mit mir, kleine Unschuld.«

Foto: Catalina Cudd

Foto: Catalina Cudd

Ich wäre zu Boden gegangen, wenn Steve mich nicht festgehalten hätte. Mein Atem kam stoßweise, mein Kopf schien wie mit Watte gefüllt. »Wohin willst du denn?« Himmel, ich hörte mich an wie ein kleines Kind.
Er knabberte sich an meinem Kinn entlang, während die steinharte Beule in seiner Jeans sich regelrecht in mich hineinbohrte. »Egal wohin«, wisperte er. »Ich will die Welt entdecken. Ich will
dich entdecken.«
Etwas stimmte hier nicht. Die Erkenntnis kämpfte sich mühsam ihren Weg durch die Betäubung in meinem Hirn. »Linda hat gesagt, du stehst nicht auf Erstsemester.«
»Linda weiß gar nichts.« Verachtung schwang in den Worten mit. »Ihr alle wisst gar nichts.«
»Steve …«, begann ich, doch seine Lippen verschlossen meinen Mund. Mein Körper wurde nachgiebig unter seinen Händen, seinem Kuss. Seine Erektion schwoll weiter an und ich schnappte nach Luft. Ich konnte nicht sagen, ob das, was mich im Griff hielt, eine verrückte Art von Lust war oder eine unbekannte, archaische Angst. Steve fühlte sich
gefährlich an – eine andere Beschreibung fiel mir nicht ein. Er war so groß, so unnachgiebig, so hitzig, als stünde sein Inneres in Flammen. Bisher hatte ich ihn nur als schönen jungen Mann betrachtet, doch hinter seinem Äußeren lauerte ein fremdartiges Wesen. Eines, das sein hungriges Auge auf mich geworfen hatte.
Ein ersticktes Stöhnen kam aus meiner Kehle, als Steve mich rückwärts drängte, Schritt für Schritt fort von den fünf dicken Kerzen, die als einzige eine Ahnung von Licht verbreiteten. Seine Konturen verwischten, obwohl er mir so nahe war. Das Glimmen seiner Augen jedoch wurde stärker. Meine Finger krallten sich in seine Jacke, mein Herz schwoll mit jedem Schlag an, als wolle es bersten. Der Steinboden unter mir schwankte.
Steves Hand glitt an meiner Hüfte herab, während er mich von den anderen fortschob, und zwischen meine Beine. Sie umschloss meinen Venushügel, zwei Finger pressten sich gegen meinen Spalt. Ich taumelte und bekam mehrere Sekunden lang keine Luft. Meine Güte …
»Du willst mich, du willst mich.« Seine kaum hörbaren Worte krochen tief in meinen Verstand, bis ich nichts anderes mehr hörte, nicht einmal meine abgehackten Atemzüge. »Du willst mich.« Ein leichter Druck auf meine Klit, und ich wäre fast zur Decke hinaufgeschossen. Unwillkürlich bewegten sich meine Hüften. Ich glaube, mein Höschen war bereits klatschnass, aber noch immer wurde ich von dieser erschreckenden Betäubung beherrscht.
»He, wo steckt Becca?« Maggies Stimme kam von weit, weit weg. »Becca? Sag etwas!« Klang sie verängstigt? Es war mir egal. Ich schmiegte mein Gesicht an Steves Brust, versuchte, seinem Herzschlag zu lauschen. Da war nichts. Nur diese unnatürliche Hitze, die durch seine Kleidung sickerte. Vielleicht hatte er Fieber. Seine blanke Haut zu berühren, musste sich anfühlen, als stecke man die Finger in ein loderndes Feuer.
Mein Rücken stieß gegen Widerstand. Ein Hauch von Nachtkälte strich über mein Genick. Das alte Kirchenportal stand einen Spalt weit offen, ich tat einen tiefen Atemzug.
»Du willst mich.« Steves leise Stimme war so hypnotisch, so anziehend. »Komm mit mir.«
Tu es nicht!
, schreie eine verzweifelte Stimme aus meinem Unterbewusstsein. Ich schaffte es, den Kopf zu bewegen und an Steves Arm vorbei zurück ins Innere zu schauen. Sechs Gestalten bewegten sich wie unter Wasser um das Flackerlicht der Kerzen herum. Kurz tauchten Joes Züge aus dem Dunst auf, dann Danas weit geöffnete Augen. Sie blickte sich hektisch um. »Becca! Verdammt, wo bist du?« Ich glaubte, Maggie zu sehen, die eindringlich auf Ellie einredete. Linda schob die Kapuze des Mannes zurück, mit dem sie herumknutschte, und grub ihre Hände in sein Haar. Steves gekonnt zerzauste Frisur hatte ich schon immer gemocht.
Mein Mund öffnete sich.
Der große Körper vor mir drängte mich durch den Türspalt nach draußen. Keine Sterne am Himmel; die Umgebung war so schwarz, dass ich oben und unten nicht auseinanderhalten konnte. Ich machte einen Schritt rückwärts und wäre beinahe hintenüber die Stufen hinabgestürzt. Der Mann packte mich um die Taille. Er hielt mich sehr fest und das war gut so. Denn als das Kirchenportal krachend ins Schloss fiel, gaben meine Beine endgültig nach. Eine eisige Windböe zauste mein Haar. Das Glühen seiner Augen gewann an Intensität. Orange, sie waren tatsächlich orangefarben.
»Nun bist du mein.« Er schob die Kapuze zurück und lächelte.

New Shit happens

»(…) auf der anderen Seite kann ich auch die ehrlichen Leser verstehen, die die Zeche für diesen illegalen Scheiß mit bezahlen müssen. iBooks sind nicht nur günstiger, sondern auch Platz sparender (…)«

»(…) Bei mir ist es echt ein Platzproblem. Außerdem hab ich das Buch, was ich grade lese immer dabei. Mit einem Reader ist das einfach. Nit einem Taschenbuch, wird das schon schwieriger (…) «

»(…)  Von daher wäre ich raus, wenn Catalina auf das eBook verzichtet. Ich kann ihren Frust und Ärger zwar nur zu gut verstehen, aber es wäre schon sehr bitter, wenn wir ehrlichen Leser/Käufer auf diese Weise mit bestraft würden. (…) «

Dies sind ein paar Kommentare, die zu meiner Ankündigung geschrieben wurden, den nächsten Teil der Bullhead MC-Serie nicht vorrangig als eBook rauszubringen.
Vorweg: Ich will keine ehrlichen Leser bestrafen und mir dabei hämisch grinsend die Hände reiben, mit einer schneeweißen Perserkatze auf dem Schoß, während auf dem beeindruckenden Riesenbildschirm vor mir die ahnungslose Erdkugel erscheint und eine näselnde Stimme aus dem Lautsprecher tönt: „Weltherrschaft in … drei … zwei … eins …“ (Gott,diese geile Kopfkino!)
Ich bin lediglich die Nuss, die beklaut wurde. Das dumme Toastbrot, das genau wie jeder andere Mensch irgendwie seine Rechnungen bezahlen muss. Und das sich langsam darüber Gedanken machen sollte, wie es das nächste Buch finanziert. Dieses Thema ist unangenehm für dich und für mich und hängt mir genauso zum Hals raus wie dir. Sorry. Ich hatte für heute auch andere Pläne.

Bevor ihr mir also Schuhe mit spitzen Absätzen an den Kopf werft, weil ich ernsthaft darüber nachdenke, euch zukünftig nicht vorrangig mit günstigen eBooks zu beglücken, denkt ganz kurz über die andere Seite der Medaille nach.
Klar sind eBooks für viele Leser bequemer, aber ich bin diejenige, die die Arschkarte in der Hand hält, auf der steht: FUCK YOU, FRAUTORIN. Euch geht lediglich ein praktisches Unterhaltungsformat verlustig. Für mich geht es schlicht um meine Existenz als Autorin.
Wenn eBooks illegal heruntergeladen werden, ist das nicht nur »ärgerlich«, sondern kann einen Autor ruinieren. Ex-Musiker, Ex-Indielabels und Ex-Bands können ein trauriges Lied davon singen. In einem sehr, sehr großen Chor.
Der massive Diebstahl meines Buches hat mich vor allem emotional sehr hart getroffen, aber auch finanziell musste ich bluten. Einen solchen Fehlschlag kann man sich als Autorin einmal leisten, beim zweiten Mal verdient man einen Idiotenorden, wenn man weitermacht wie bisher, ohne zumindest über Alternativen nachzudenken.

Urheber: Rasulov/Fotolia

Urheber: Rasulov/Fotolia

Ich liebe eBooks ebenso wie ihr. Das erkennt man schon daran, dass ich meinen Reader regelmäßig in der Badewanne ertränke, weil ich das Mistding nicht aus der Hand legen kann (ich habe daraus gelernt und lese beim Baden wieder gute alte Taschenbücher. Die flimmern nicht verhängnisvoll auf, wenn sie ins Wasser plumpsen, um sich dann endgültig abzuschalten).
eBooks kann man abends im Bett schmökern, ohne dass der übermüdete Männe sich im gleißenden Neonlicht der Nachttischlampe hin- und herwälzt (er behauptet jedenfalls hartnäckig, dass es ihm durch die geschlossenen Lider hindurch die Augäpfel versengt – Männer halt). Man hat seine Bibliothek immer dabei und kann sie problemlos nachfüllen. Man tut seinen Augen etwas Gutes, weil man die Schriftgröße frei wählen kann. Man zahlt weniger Geld als für ein gedrucktes Exemplar. Und man hat freiwillige Helfer, wenn man umziehen will. Wegen der nicht vorhandenen Bücherkartons, die jeder eine Tonne wiegen und in den achtzehnten Stock getragen werden müssen. In dem Haus mit dem kaputten Fahrstuhl.

Für Indie-Vollzeitautoren wie mich sind eBooks ein existenzielles Risiko. Ich veröffentliche sie nicht, weil ich so wahnsinnig rebellisch bin und digitale Bücher endgeil finde, sondern weil sie ein Produkt sind, das sehr gerne angekommen wird. Wenn jedoch der Großteil der Nutzer nicht bereit ist, dieses Produkt zu bezahlen, wäre es grenzdebil, diese ernüchternde Entwicklung zu ignorieren.
Nach der Erfahrung mit „Brother’s Keeper“ war ich fest entschlossen, die Schreiberei aufzugeben. Die Motivation, mich noch einmal an die Tastatur zu setzen und ein neues Buch in Angriff zu nehmen, war schlagartig verpufft. Man sieht seine begeisterten Leser plötzlich mit anderen Augen und fühlt sich scheiße.
Von Haus aus bin ich Diplom-Designerin und Illustratorin. Es ist ein toller, ein kreativer Beruf, den ich sehr gerne gemacht habe und für Freunde auch heute noch mache. In diesem Job wird man außerdem bezahlt, wenn man seine Arbeit abliefert.
Schreiben ist auch eine großartige Sache. Ich liebe das Schreiben! Man kann es sehr schön als erfüllendes Hobby betreiben und sich nicht ums Veröffentlichen scheren. Nicht jeder Autor will unbedingt seine Kopfgeburten mit der Welt teilen. Ich schreibe ständig und viele meiner literarischen Ergüsse werde ich niemals auf die Öffentlichkeit loslassen (aus gutem Grund – Zwangsjacke und so –, aber es macht mir trotzdem höllisch Spaß, sie zu schreiben. Weitaus mehr, als Bauer sucht Frau zu gucken. Wäre auch nicht möglich, weil ich bekanntermaßen keinen Fernseher besitze. Aber GEZ-Gebühren zahle ich trotzdem – von den Einnahmen als Autorin, um das noch mal aufs Tapet zu bringen).

Sogar wir Autoren mit dem Kopf in den Wolken besitzen ordinäre Girokonten und die werden nicht auf mysteriöse Weise regelmäßig nachgefüllt. Autoren müssen die lästigen Dinger namens Stromrechnung oder Miete bezahlen und Lebensmittel einkaufen. Von der Steuerpflicht und der Krankenversicherungspflicht sind sie genau wie ihre Leser auch nicht ausgenommen.
Autoren sind nicht auf die Welt gekommen, um der Menschheit einen Dienst zu erweisen … sind sie natürlich doch, aber wenn die Menschheit diesen Dienst nicht honorieren mag, lassen sie resigniert den Stift fallen und schlurfen zurück nach Hause, um auf Madonnenschnitzer umzuschulen oder in der Fußgängerzone künftig auf einem Kanister zu trommeln und „Kumbaja my Lord“ zu singen. Letzteres würde mich durchaus reizen, aber ihr habt mich noch nicht singen gehört. Und ihr wollt es auch nicht, glaubt mir.
Ich habe ja jetzt kein güldenes Denkmal für „Brother’s Keeper“ erwartet, aber 4,99€ für 15 Stunden unterhaltsamer Lesezeit waren meiner Meinung nach auch keine Abzocke.
Hm, ich und meine Meinung würden sicher ein lustiges Duo in der Fußgängerzone abgeben. Einer von uns beiden könnte die Panflöte spielen, mit so einer bunten Troddelmütze auf dem Kopf.

Urheber: Peter Atkins/Fotolia

Urheber: Peter Atkins/Fotolia

Letztens habe ich mit den Film „The Whistleblower“ mit Rachel Weisz und einer Länge von 109 Minuten ausgeliehen und dafür ebenfalls 4,99€ bezahlt (ein erschütternder Film; danach hatte ich eine schlechte Nacht). Diesen Film durfte ich 48 Stunden ansehen, dann verschwand er auf geheimnisvolle Weise von meinem Laptop. Im Kino zahle ich einige Euro mehr fürs Filmegucken. Dafür habe ich dann den zwei-Meter-Mann mit der Afrofrisur vor mir sitzen (das ist Naturgesetz; in der Reihe vor mir sitzt NIE Tyrion Lannister, sondern immer so ein The Rock-Verschnitt mit üppigem Haarwuchs), neben mir die pinkfarbene Tussi, die ununterbrochen mit ihrer Freundin herumgiggelt und auf der anderen Seite die pubertäre Bande, die Popcorn durch die Gegend schnippt und „Ey, der Film ist voll schwul!“ brüllt. Nach einer Viertelstunde denke ich ernsthaft über ein Massaker im Kinosaal nach und wenn es ganz, ganz schlecht läuft, muss ich ein paar Stunden später kleinlaut meinen Männe anrufen und ihn bitten, den Anwalt aus dem Bett zu holen.

Ungefähr einen Monat lang habe ich mit mir gerungen, ob ich mich noch einmal auf das Risiko einlassen möchte, ein Buch als Indie-Autorin zu veröffentlichen, oder ob ich nicht besser in meinen gut bezahlten Brotjob zurückkehre. Mit dem Vertrauen in die Ehrlichkeit der Menschen ist das so eine Sache, wenn man einmal einen Schlag in die Fresse bekommen hat, der noch lange nachhallt.
Ich MUSS auf den Schaden reagieren, der mir zugefügt wurde.

Aktuell gibt es keinen sinnvollen Schutz gegen das illegale Verbreiten von eBooks. Die breite Öffentlichkeit hat auch andere Sorgen, als für uns Indie-Autoren auf die Straße zu gehen. Also müssen wir selber zusehen, wie wir klarkommen.
Dies sind meine Alternativen:

1. Viele Leser haben mich angeschrieben und gesagt, dass es ihnen sowieso lieber wäre, wenn es nur noch gute alte Papierbücher gäbe. Dahinter steckt sicher auch ein nostalgischer Gedanke. Für die Diebe ist es jedenfalls wesentlich umständlicher und qualitativ fragwürdiger, ein Taschenbuch Seite für Seite einzuscannen und als krummes PDF auf ein illegales Portal hochzuladen. Und zurückgeben können sie das Buch danach auch nicht mehr.
Das Klauen eines »richtigen« Buches aus einer Buchhandlung benötigt weitaus mehr kriminelle Energie als das Drücken eines Download-Buttons. Man muss sich an den breitschultrigen Hausdetektiven und dem Miep-MiepMiep-Dingens am Ausgang vorbeidrücken und dabei auch noch sexy aussehen, wegen der Überwachungskameras. Die Jungs an den Monitoren laden das Video möglicherweise auf Facebook hoch und dann sehen alle deine Freunde, wie du mit schweißnasser Stirn, unruhigem Blick und verdächtig ausgebeulter Jacke durch den Laden schleichst. „Ist die etwa SCHWANGER?“ wird in den Kommentaren unter dem Video stehen.
Daher sind Taschenbücher und Hardcover eine ungefährliche Sache für den Indie-Autor (sieht man mal davon ab, dass er ein paar tausend Euronen an Druck-, Lager- und Vertriebskosten vorschießen muss, wenn er sein Buch in die Läden bringen will. Aber das ist eine andere Geschichte und soll ein andermal erzählt werden).
Das zugehörige eBook würde ich erst dann veröffentlichen, wenn die Taschenbücher sich gut genug verkauft hätten, dass ich die nächsten Monate nicht singend und trommelnd in der Fußgängerzone verbringen müsste. Bisher lief es bei mir umgekehrt: Erst das eBook, dann die Printausgabe. Hat sich zuletzt nicht wirklich bewährt.

2. Ich könnte das Neuerscheinen eines Buches im eBook-Format über ein Crowdfunding vorfinanzieren lassen. Im Grunde würde der Leser dann die Funktion eines Verlages übernehmen, der dem Autor einen Vorschuss zahlt, damit dieser wiederum frei von finanziellen Sorgen sein Buch schreiben kann. Aber welcher Leser geht schon gern in Vorkasse, wenn er nicht mal weiß, ob das Buch gut oder scheiße sein wird? Ich halte diese Option für interessant, aber unrealistisch. Also ab in die runde Ablage damit.

3. Ich werde Verlagsautorin und der Rest geht mich nichts an. Für euch würde das bedeuten: Ja, es wird weiterhin eBooks geben und ja, sie werden teuer sein. Der Verlag übernimmt die Preisgestaltung und auch alles andere. Die Frautorin liefert lediglich das fertige Manuskript ab, setzt sich mit einem Gläschen Schampus in die Badewanne und ertränkt rituell ihren Kindle. Wenn das eBook gestohlen wird, ist es nicht mehr ihr Problem. Und Verlags-eBooks werden natürlich gestohlen, weil sie ja so verdammt teuer sind. Aber da klassische Verlage den Großteil ihres Umsatzes in den Buchhandlungen machen (da, wo ein paar verpeilte Leute versuchen, geklaute Bücher unter der Jacke rauszuschmuggeln), kann der Frautorin diese Problematik schnuppe sein. Nach mir die Sintflut, vor mir der Schampus im Schaumbad, hehe. Mist, warum geht der Kindle jetzt nicht mehr an?
Ich bin in der glücklichen Lage, ernsthaft über diese Alternative nachzudenken. Also, über die Verlagsgeschichte, nicht über den ersoffenen Kindle.

4. Ich schreibe nur noch hobbymäßig, wenn meine Zeit es erlaubt und verzichte aufs Veröffentlichen. Oder ich veröffentliche erst wieder, wenn es mir egal sein kann, was mit meinem Werk geschieht. Das wird ungefähr dann sein, wenn ich mich nicht zwischen dem blauen Lamborghini und dem knallroten Ferrari entscheiden kann. Der Lambo passt hervorragend zu meiner neuen Handtasche, aber ich weiß gar nicht mehr, welche Handtasche ich zuletzt gekauft habe … ich kann mich nur noch erinnern, dass mein Hündchen reinpasst. Wenn ich diesen Punkt erreicht habe, verschenke ich mein Buch auch gerne. Versprochen.
Ein nicht zu verachtender Vorteil: Ich darf beim Schreiben einen Hut aus Alufolie tragen und endlich die GANZE WAHRHEIT veröffentlichen – etwa meine These, dass Scannerkassen unsere Gedanken lesen, Bauer sucht Frau geheime Botschaften enthält und die Lidl-Kassiererin zur Vorhut einer Alienrasse gehört ist, die die Menschheit unterjochen will; sie guckt mich nämlich immer so verschlagen-wissend an. Die spioniert mich aus, ich weiß das. Aber ich habe sie durchschaut, ich bin ja nicht blöde.

5. Ich finde heraus, wer mich beklaut hat, und schicke ein paar grimmige Jungs vorbei, die meiner Empörung nachhaltig Ausdruck verleihen. Mithilfe von Teddys bewährtem Schlagkräftigen Argument aus Holz.
Ich weiß quasi, wer mich beklaut hat. Es sind mehrere tausend Menschen (bei 8500 habe ich, wie ihr wisst, aufgehört, die Downloads zu zählen). Die Uploader, die mein Buch kaufen, kopieren und es gegen Erstattung des Kaufpreises zurückgeben, haben irgendwann auch ihre Daten beim großen A hinterlassen müssen. Die Server, auf denen sie die illegalen eBook-Kopien hochgeladen haben, befinden sich außerhalb der EU, die Webseiten besitzen kein Impressum. An die Daten ist auf juristischem Weg nicht mal eben heranzukommen und als Hacker bin ich eine Niete. Thema erledigt.

Natürlich werde ich nicht auf eBooks verzichten, aber ich bin auch nicht so dumm, keine Alternativen auszuprobieren. Das Veröffentlichen digitaler Bücher ist ein bisschen wie russisches Roulette: Wenn du Pech hast, fliegt dir alles um die Ohren.
Viele von euch wissen längst, dass ihr meine Bücher direkt bei mir auch im epub-Format erstehen könnt, ebenso wie signierte Taschenbücher.
Früher, als es keine eBooks gab, haben die Leute auch gelesen und das Abendland ging überraschenderweise nicht unter. Wenn mir nun einige Leser verärgert den Rücken zukehren, weil ich nicht tue, was sie erwarten, ist das bitter, aber die Kröte werde ich schlucken müssen. Ich hoffe natürlich, dass ihr das nicht tun werdet, denn unterm Strich wird es darauf hinauslaufen, dass wieder ein Autor mit seinen Büchern vom Markt verschwindet.

Charity-Fan-Pack – Goodies für einen guten Zweck

***DIE AKTION IST BEENDET!***

Ich habe euch Tassen versprochen. Und Patches. Und Buttons. Und Kühlschrankmagneten. Postkarten, Poster, Sticker, Kulis und signierte Lesezeichen!
Bitteschön – Hier sind sie.

Ich habe euch drei verschiedene Pakete geschnürt, die ihr problemlos ordern könnt. Der Erlös aus dem Verlauf der Fan-Packs wird einem ganz besonderen guten Zweck gespendet! (Nein, nicht der armen Frautorin … es gibt immer jemanden, der das Geld noch besser gebrauchen kann)
Da ich neuerdings Prospect (Prospectin? Prospecteuse?) der verrückten Streetbunnycrew bin, möchte ich die Aktion mit diesen Fan-Packs gleich mit einem guten Zweck verknüpfen. Die Streetbunnycrew e.V., das sind die Biker in den auffälligen plüschigen Hasenkostümen, die sich bundesweit für verschiedene soziale Projekte engagieren (sozusagen Schwitzen für den guten Zweck). In der Region NRW unterstützen sie u.a. die Elterninitiative krebskranker Kinder in Datteln an der Vestischen Kinderklinik. Die Initiative ist ein Zusammenschluss betroffener Eltern krebskranker Kinder, die sich untereinander Hilfestellung geben, sowohl persönlich und aktiv als auch durch finanzielle Unterstützung, um z.B. Familien in besonderen Notlagen zu helfen, besondere Betreuung oder kindgerechte Ausstattung auf der Station der Kinderklinik zu finanzieren.

Fotos und Design: C.Cudd

Fan-Pack 1 (Road Rebel) enthält
• 1 Brother’s Keeper Poster Din A3
• 3 verschiedene Bullhead-MC-Postkarten
• 2 verschiedene Bullhead MC-Sticker
• 1 Bullhead MC-Button
• 1 Bullhead MC-Kühlschrankmagneten
• 2 verschiedene Bullhead MC-Patches (Textil gestickt)
• 1 signiertes Lesezeichen und
• 1 Kugelschreiber
Pack 1 kostet 16,50€ (incl. 1,45€ Versand)

Fan-Pack 2 (Office Outlaw) enthält
• 1 Brother’s Keeper Poster Din A3
• 3 verschiedene Bullhead-MC-Postkarten
• 2 verschiedene Bullhead MC-Sticker
• 1 Bullhead MC-Tasse (innen schwarz mit Rundumdesign und schwarzem Henkel; spülmaschinenfest)
• 1 Bullhead MC-Kühlschrankmagneten
• 1 signiertes Lesezeichen und
• 1 Kugelschreiber
Pack 2 kostet 18,00€ (incl. 4,00€ Versand)

Fan-Pack 3 (BigBadBookBunch) enthält
• 1 Brother’s Keeper Poster Din A3
• 1 Demonized Poster Din A3
• 3 verschiedene Bullhead-MC-Postkarten
• 1 Demonized-Postkarte
• 2 verschiedene Bullhead MC-Sticker
• 3 verschiedene Sticker (Ode an die Nacht, Demonized und Tausend Söhne)
• 1 Bullhead MC-Tasse (innen schwarz mit Rundumdesign und schwarzem Henkel; spülmaschinenfest)
• 1 Bullhead MC-Kühlschrankmagneten
• 1 Bullhead MC-Button
• 2 verschiedene Bullhead MC-Patches (Textil gestickt)
• 1 signiertes Lesezeichen Bullhead MC
• 1 Lesezeichen Armee der Tausend Söhne
• 1 Kugelschreiber
Pack 3 kostet 27,00€ (incl. 4,00€ Versand)

Foto: Streetbunnycrew e.V.

Foto: Streetbunnycrew e.V.

Wie bestellst du dein Pack?
Fülle einfach das untenstehende Formular aus und du erhältst eine eMail mit den Bezahldaten und deinem Widerrufsrecht.
Nach Überweisungseingang wird dein Fan-Pack an die von dir angegebene Lieferadresse versendet. Selbstverständlich dürft ihr auch gerne mehr spenden 🙂 ; die Streetbunnys, die Elterninitiative und ich freuen uns über jeden Cent!

***DIE AKTION IST BEENDET!***

Diese Aktion läuft bis einschl. 06. November und gilt nur innerhalb Deutschlands!
Falls du eine Adresse im Ausland hast und trotzdem gern ein Fan-Pack haben möchtest, schicke mir bitte eine persönliche Nachricht, da ich jeweils die Versandkosten ermitteln muss.
Solltest du eine größere Summe spenden wollen und dafür eine Spendenquittung benötigen, schreibe mir eine eMail: kontakt@dunkle-zeiten.info
Falls du nur spenden, aber nichts bestellen möchtest, besuche die offiziellen Seiten der Streetbunnycrew e.V. oder der Elterninitiative krebskranker Kinder in Datteln, wo du die jeweiligen Spendenkonten findest. Gib als Verwendungszweck bitte „Streebunnycrew NRW“ an.

logo_streetbunnysInfo: Den Erlös aus dem Verkauf der Fan-Packs spende ich privat und selbstverständlich lege ich die Zahlen offen. Am 03. Dezember hält die Elterninitiative ihre Nikolausfeier ab und dies ist somit meine Deadline für das Übergeben der Spende. Auch darüber informiere ich euch.
Der Verkauf selbst ist gewerblich (dem Finanzamt ist es egal, was ich mit dem Gewinn anstelle, aber ich muss darauf hinweisen) und wird von der Firma Downhole Artworx in meinem Auftrag durchgeführt.
Hier findest du dein Widerrufsrecht.

Von der Kunst, einem Autor in die Fresse zu hauen, ohne ihm gegenüber zu stehen

Derzeitiger Aggregatzustand der Autorin: Schockgefroren.

Eigentlich wollte ich heute einen schönen launigen Artikel über die Frankfurter Buchmesse schreiben, immer noch leicht beduselt, in Anekdoten schwelgend und an tolle Begegnungen zurückdenkend. Anschließend wollte ich euch erzählen, wie ihr an die schicken Tassen, Kühlschrankmagnete, Patches, Buttons und Co herankommt. Ich habe da nämlich so eine tolle Aktion geplant, die …

Wenn du heute Scheißlaune hast, solltest du an dieser Stelle die Lektüre abbrechen. Es folgt nämlich Gejammer.
Stell dir vor, du bist Inhaber eines kleinen Restaurants. Inhaber, Koch, Kellnerin, Putze und Buchhalter in einer Person. Du liebst das Kochen. Du liebst es, Menschen mit deinen Gerichten glücklich und satt zu machen. Morgens um vier kaufst du massenhaft frische Zutaten auf dem Großmarkt und wuselst den ganzen Tag in der Küche herum, wischst dir Soßentropfen von der Wange und kannst die abendliche Eröffnung kaum abwarten.

Foto: JamesDeMers_Pixabay

Foto: JamesDeMers_Pixabay

Die Gäste kommen. Es sind viele, viele Gäste und sie ordern fleißig. Alle loben deine Mahlzeiten. „Das Beste, was du je auf den Tisch gebracht hast“, sagen sie. Du bist überglücklich und tischst zum Dank Desserts auf Kosten des Hauses auf. „Kann ich ein Sahnehäubchen bekommen?“, fragt ein Gast, „und dazu diese leckeren belgischen Pralinen?“ Ein anderer hätte gerne einen Espresso zum Dessert. Kein Problem.
Dann steht der Großteil deiner Gäste auf und geht.
„Hallo, Sie müssen doch noch bezahlen!“, rufst du ihnen nach.
Die Leute drehen sich auf der Schwelle um und tauschen beredte Blicke aus. „Denkt die grenzdebile Nuss allen Ernstes, wir würden für unser Essen bezahlen?“, sagt einer.
Ein anderer Gast lächelt spöttisch. „Wir sind smart. Wir zahlen nicht unsere Mahlzeiten. Essen ist ein Grundrecht und so. Und außerdem ist es nur Essen.“
„Aber …“, du ringst die Hände. „Ich muss doch die Stromrechnung und die Pacht … und wie soll ich Zutaten kaufen?“
„Wenn du unbedingt Kohle verdienen willst, dann werde Supermarktkassiererin“, brummt jemand.
„Geldgeil ist sie auch noch“, wispert ein anderer. „Von wegen: Ich liebe das Kochen. Miese Kapitalistenseele!“
„Aber das Essen war echt gut“, sagt der erste.
„Jepp, war gut.“ Nummer zwo mustert dich. „Hör mal, du grenzdebile Nuss, was steht denn morgen auf deiner Speisekarte? Ich mag Straußensteaks, nur so als Hinweis.“
An diesem Abend rufen sehr wenige Gäste nach der Rechnung und zücken ihre Börse. Nachdem du die Tür hinter dem letzten Gast geschlossen und das Licht gelöscht hast, wirfst du einen flüchtigen Blick zur Kasse. Du musst nicht nicht hineinschauen, um zu wissen, dass ein Kassiererjob im Discounter vielleicht doch nicht so utopisch ist.

Als Brother’s Keeper konkrete Züge annahm, häuften sich Nachrichten mit dem Inhalt: „Wann zum Deibel ist es denn endlich so weit, Frautorin? Ich will nicht mehr warten!“
Das Buch wurde sehr, sehr dick. Die neunhundertsechsundachtzig Seiten wurden in meiner persönlichen Rekordzeit von knapp fünf Monaten geplottet, geschrieben, überarbeitet, noch mal … undsoweiter. Ich verlor diverse Gehirnzellen und meine Mutter hat vergessen, dass es mich gibt. Als ich letzte Woche endlich mal wieder zum Friseur ging, sagte man mir, dass man keine Yaks frisiere.

Foto: jai79-pixabay

Ein Yak. Foto: jai79-pixabay

Das Buch wurde veröffentlicht und bisher lautet die einhellige – übrigens auch meine – Meinung: Der dritte Band der Bullhead MC-Serie ist der bisher beste! Ich bekomme viele tolle eMails, Rezensionen, Postkarten und sogar handgeschriebene Briefe. Hachz!
Seltsamerweise hat Brother’s Keeper weitaus weniger Amazon-Rezensionen als die Vorgängerbände … aber dazu später.
Die Leser erwarten natürlich einen vierten, fünften, sechsten Teil – nicht zu Unrecht. Viele spekulieren, wie es weitergehen könnte, oder sie machen mir konkrete Vorschläge, über wen ich als Nächstes schreiben sollte.
Weil ich mich so sehr über das positive Feedback freue und etwas an meine Leser zurückgeben möchte, lasse ich diesmal richtig viele richtig schöne Goodies produzieren. Den Großteil davon gebe ich wie üblich für Omme heraus. Maximal ein frankierter Rückumschlag ist notwendig, um an signierte Lesezeichen, Postkarten, Sticker zu kommen. Nicht wenige Leser fügen ihrem Briefumschlag noch eine Notiz bei, in der steht: „Bitte packe alle Goodies zwei- oder dreifach in den Umschlag, für meine Freundinnen. Und lege doch noch ein paar Patches, Buttons, Kulis und gerne auch eine Tasse bei.“ So ein mit siebzig Cent frankierter Standardbrief darf maximal 20 Gramm wiegen. Die Post wiegt nach (Im Ernst, das tut sie! Muss an meiner Yak-Frisur liegen). Wenn der Brief 21 Gramm auf die Waage bringt, werde ich draußen vorm Postamt an so einen gelben Briefkasten gekettet und muss zur Strafe zehn Jahre lang öffentlich Briefmarken anlecken.
Na und? Wenn der Brief schwerer ist, kann die Autorin doch nachfrankieren, da soll sie sich mal nicht so anstellen.

Das eBook wurde gleich nach der Veröffentlichung von einigen Lesern gekauft, die es kurz darauf – ohne es zu öffnen – gegen Erstattung des Kaufpreises zurückgaben. Es handelte sich nicht um Fehlkäufe. Das eBook wurde kopiert, in ein anderes Format umgewandelt und an Amazon zurückgeschickt.
Zwei Tage nach Veröffentlichung, am 02. Oktober, brach der Verkauf von Brother’s Keeper um 80% ein.
Grund: An ebendiesem Tag ist das eBook auf sämtliche einschlägigen eBook-Piraterieportale hochgeladen worden, wo man es umsonst downloaden konnte. Das Anti Piracy-Unternehmen, das für mich Raubkopien meiner Bücher im Netz aufstöbert, verfolgt diese Uploads seit drei Wochen. Täglich veranlasst es die Löschung, täglich werden neue Kopien hochgeladen. Katz und Maus.
Brother’s Keeper wurde auf einer Piraterieseite in kürzester Zeit etwa 3.500mal heruntergeladen, auf einer anderen Seite knapp 5000mal, auf der nächsten Seite …
An dieser Stelle habe ich den Rechner ausgeschaltet und bin heulend ins Bett gekrochen.

Foto: Geralt_Pixabay

Foto: Geralt_Pixabay

Wer Bücher schreibt und veröffentlicht, lebt zwangsläufig mit der bitteren Erkenntnis, dass eine bestimmte Gattung Mensch nicht bereit ist, für digitale Inhalte zu bezahlen, scheiß drauf, ob Schweiß, Blut, Tränen und eine Yak-ähnliche Frisur in der Erschaffung stecken. Eine Tankfüllung fürs freitagabendliche Herumcruisen im Kneipenviertel darf Geld kosten, eine Markenjeans, die in Pakistan von kleinen Kindern zusammengeklöppelt wurde, darf viel Geld kosten (es steht ja ein geiler Markenname darauf), ein Energydrink mit Gummibärgeschmack darf Geld kosten. Aber bei Bits und Bytes hört der Spaß auf, bitteschön. Wir sind ja alle smart. Wir zahlen nicht für Dinge, die wir nicht anfassen können. Wo kämen wir hin?
Es ist für mich nichts Neues, dass gestohlene Kopien meiner Bücher regelmäßig im Netz verbreitet werden. Damit muss ich leben. Klappte bisher ganz gut. Ich tu einfach so, als wäre ich smart und als wäre es mir schnuppe, dass ich wie ein Yak aussehe.
Doch diese Erfahrung hier ist ein saftiger Schlag in die Fresse.
Zwei von drei Lesern haben mich bestohlen. Somit hat mir der überwiegende Teil meiner Leserschaft deutlich gezeigt, was ihnen meine Arbeit wert ist. Nuscht. Null. Nada.

Man könnte jetzt argumentieren, dass diejenigen, die illegale eBooks herunterladen, es sowieso nie kaufen würden, aber das stimmt nicht. Ich habe die Verkaufskurve hier vor mir liegen. Ich weiß, wie die Verkaufskurven der Vorgängerbände aussehen. Ich kann Vergleiche anstellen zu jetzt und damals. Beim dritten Band haben viele Leser entschieden, dass sie ihn gefälligst umsonst haben möchten. Schließlich haben sie die beiden ersten redlich erworben, das muss reichen.
Es ist kein Geheimnis, dass andere, teils sehr bekannte Autoren eine ähnliche bittere Erkenntnis zu verdauen haben. Wer vom Schreiben lebt, gerät spätestens jetzt ins Grübeln.
Warum Menschen willentlich andere Menschen bestehlen oder ihnen sonstwie vorsätzlich Schaden zufügen, wird wohl nie geklärt werden. Vielleicht ist es eine Art von Ich bin schlauer als du!-Gefühl oder das moderne Nach mir die Sintflut-Denken, das uns von denen da oben, die Steuerhinterziehung und Angestelltenausbeutung zur Kunst erhoben haben, täglich vorgelebt wird. Was die können, kann ich schon lange, denken Downloader vielleicht. Ich beklau heute mal einen Musiker, einen Fotografen oder einen Autoren. Die können ihre Kunst ebensogut als Hobby betreiben, also soll’nse nicht jammern, die Vollpfosten. Es zwingt sie ja keiner, ihre Werke an die Öffentlichkeit zu bringen, also: Selbst schuld.

Foto: kelexkrillex_pixabay

Foto: kelexkrillex_pixabay

Schreibzeit – das ist die Zeit, in der ein Autor über Monate hinweg täglich, oft auch nächtlich, daran arbeitet, seine Kopfgeburt real werden zu lassen. Er guckt nicht auf die Uhr und auch nicht in den Spiegel. Er vergisst Familie, Freunde, gesunde Ernährung und leidet an Vitamin B-Mangel, weil er sich in seiner Schreibklause verbarrikadiert, bis das Buch fertig oder der Verstand zu Grießbrei geworden ist. In dieser Zeit kämmt er sich nicht und verdient logischerweise kein Geld – es sei denn, er heißt Sebastian Fitzek und hat einen schönen fetten Verlagsvorschuss für seinen nächsten Roman überwiesen bekommen, damit er sich Vitamin D-Pillen kaufen kann. Leider heiße ich nicht Fitzek, sondern Catalina Die-grenzdebile-Nuss-Cudd.
Erschreckend viele Menschen waren (und sind) nicht bereit, für Brother’s Keeper zu zahlen. In Foren und teils sogar auf Facebook liest man Posts wie: „Weiß jemand, wo ich das neue Buch von der grenzdebilen Cuddy kostenlos downloaden kann? Ihr wisst schon, diese Autorin, die aussieht wie ein Yak?“
„No Problem, guckstu hier.“ Es folgt ein Link.
„Vielen Dank für den Link. Ich LIEBE die Bullheads!“
Man lädt sich eine Kopie herunter, amüsiert sich ein Weilchen damit und zieht sich anschließend das neue Album von Archive. Den kleinen pechschwarzen Fleck auf seiner Seele übersieht der Downloader geflissentlich. Ihm ist klar, dass der Fleck nie wieder verschwindet, aber das juckt ihn nicht. Es weiß ja niemand, dass er sich eine illegale Kopie gezogen hat. Macht sowieso jeder. Hauptsache, man hat ein paar Euronen gespart. Für die Kohle kann man sich ein, zwei bunte Energydrink-Dosen kaufen.

Was würde wohl mit dem nächsten und übernächsten Band aus der Bullhead MC-Serie geschehen, sobald ich ihn veröffentliche?
Naaa, hat jemand eine Ahnung?
Genau.
Und jetzt interessiert es mich, was ihr an meiner Stelle tun würdet.

Wie man eine höllisch geniale Kurzgeschichte schreibt

Da ich ja das Vergnügen habe, als Patin des Oktober-Schreibwettbewerbes von The Lounge zu fungieren, dachte ich, eine kleine Betriebsanleitung für das Verfassen einer verdammt guten Kurzgeschichte wäre an dieser Stelle angebracht.
Als Autorin ausufernder Romane bin ich ja geradezu prädestiniert, meine Perlen der Weisheit zu verstreuen, wenn es um Short Storys geht, haha. Egal, ich nehme meine Patenschaft ernst.

Im Gegensatz zum Roman steht in der Kurzgeschichte meist ein bestimmter Augenblick im Zentrum, der eine gewisse nachhaltige Auswirkung auf die Hauptfigur hat. Heißt: Am Ende ist sie nicht mehr so wie am Anfang (Ja, das kann auch eine Geschlechtsumwandlung sein. Oder ein unrühmlicher Tod als mitternächtlicher Snack im Magen eines … aber dazu später).
Ein solcher Augenblick kann eine schockierende Entdeckung sein, eine seltsame Begegnung, der erste Kuss oder der erste Auftragsmord, den der nervöse Killer-Azubi begehen soll.
In einer Kurzgeschichte beschränkt man sich auf den zentralen Konflikt und ein bis zwei Hauptfiguren. Es gibt wenige Handlungsorte und keine Vorgeschichte. Man wirft den Leser direkt ins Geschehen. Wenn dir an dieser Stelle immer noch episch zumute sein sollte, solltest du jetzt zwingend über das Schreiben eines Romans nachdenken.
Lange und komplexe Entwicklungen gehören in den Roman. Auch Perspektivwechsel, Vor- und Nebengeschichten. Ein Roman ist sozusagen ein jahrelang tobender Krieg (inklusive Propagandaflugblättern, Hamsterkäufen, grölenden Soldaten auf Freigang und gut organisierten Saboteuren), eine Kurzgeschichte dagegen eine satte Ohrfeige, die ordentlich nachhallt.
Oder so: Ein Roman ist eine Kathedrale, die sich in den Himmel hebt. Eine Kurzgeschichte hingegen der Beichtstuhl, in dem schlimme Dinge …
Vielleicht auch: Ein Roman ist der angesagte Club, in dem man auf smarte Popo-verhauende Millionäre und sexy-devote Studentinnen trifft. Die Kurzgeschichte ist das Glas Prosecco auf dem Tresen, in das jemand den geklauten Diamanten versenkt, bevor er vor den Bullen abhaut, die eben zur Tür hereinschneien. Stößchen.

Foto: Pixabay

Foto: Pixabay

„Danke auch“, sagst du, „aber ich habe immer noch keinen blassen Schimmer, worüber ich schreiben soll. Mir fehlt die IDEE!“
Ach, das Problemchen lässt sich lösen.
Es braucht nur eine Initialzündung, der Rest kommt quasi fast von selbst, irgendwie. Wenn man fest daran glaubt.
Für den Schreibwettbewerb haben wir es dir ganz einfach gemacht und fünf Begriffe in den Raum geworfen. In der Regel poppen bei wenigstens einem dieser Begriffe schon kurze Szenen, ein bestimmtes Gefühl oder eine Figur in deinem Hinterstübchen auf. Greif dir diesen Funken, bevor er Pffft macht und erloschen ist, schreibe ihn auf, dann kritzle all die Dinge drumherum, die dir spontan in den Sinn kommen, egal, wie absurd sie sind (die Logik, die kleine Bitch, darf sich später noch zu Wort melden). Du kannst diese Methode Brainstorming nennen oder Clustern, meinetwegen auch Helmut. Egal, Hauptsache ist, sie funktioniert.
Wenn dir beispielsweise beim Begriff Haus spontan ein Einbrecher einfällt, bist du schon einen Schritt weiter. Schreibe Einbrecher, dann einfach mal Meerschweinchen, Familienfoto, Turbine, Porno-DVD, Monster, Feuerzeug … drumherum.
Jetzt darfst du dir den Kopf darüber zerbrechen, wie wohl dein Einbrecher mit einer Porno-DVD in Verbindung gebracht werden könnte (möglicherweise handelt es sich bei der DVD um ein brisantes Homemade-Video des etwas biederen Elternpärchens, das mal ein bisschen Pep in ihre Eheleben bringen wollten. Der Einbrecher ist zuuufällig der Ex-Kumpel des sechzehnjährigen Sohnemanns, der eigentlich nur seine ausgeliehene X-Box zurückholen will, die Sohnemann nicht mehr herausrücken wollte. Der Rest der Geschichte findet sich demnächst bei Youtube …).
Oder mit dem Monster (das die immer freundliche Mittvierzigerin unten im Keller eingesperrt hält und mit Zeugen Jehovas füttert. Frau Mittvierziger hat im Antiquariat so ein komisches altes Buch gekauft und spaßeshalber ein paar krude Sprüche daraus rezitiert. BÄMM! Rauchwolke. Schwefelgestank. Monster im Wohnzimmer. Und weil ich mich nicht kurz fassen kann, mache ich aus dieser Idee gleich einen achtbändigen Roman).
Oder nehmen wir das Meerschweinchen – nennen wir es Goliath (das ist gut fürs Selbstwertgefühl des Schweinchens; es leidet schon genug unter seinem dicken Hintern*). Und wo wir vorhin die unglaublich raffinierte Idee mit dem Einbrecher hatten … Goliath sieht seine geliebten Möhren von dem Gangster bedroht und beschließt, in bester Guerillamanier den Eindringling außer Gefecht zu setzen; mithilfe eines Spielzeugautos und eines … aber dazu später. Goliath, stellst du an dieser Stelle fest, ist eine echt coole Sau.

Foto: fbhk_pixabay

Foto: fbhk_pixabay

Nun hast du eine Ausgangsidee, aus der sich etwas machen lässt und eine interessante Hauptfigur mit dickem Hintern.
Jetzt ist der richtige Zeitpunkt gekommen, über das Ende nachzudenken. Kleiner Tipp: Es sollte sich tunlichst vom Anfang unterscheiden. Je verblüffender, umso besser. Denk darüber nach, was der Leser (oder du) erwartet. Dann tu genau das Gegenteil. Ja, das ist gemein (George R.R. Martin hat diese Methode perfektioniert. Die Leser finden Eddard Stark sympathisch? Zack, Rübe ab, harhar). Vielleicht gibt es in deiner Story also kein Happy End. Aber Happy End kann jeder. Die fiesen Enden vergisst man hingegen nicht so schnell. Gut, deine Leser werden dich hassen, aber Schreiben ist kein Ponyhof.
Wenn du einen Start- und einen Zielpunkt hast, musst du nur noch eine paar tausend Buchstaben in den Zwischenraum kippen und …
Na gut, eine Struktur wäre angebracht („Struktur ist für Deppen!“, höre ich dich rufen. „Ich bin Künstler, ich kann mit Strukturkrams nicht arbeiten!“ Keine Sorge, hier geht es nicht um Malen nach Zahlen, sondern nur um ein paar Orientierungsbojen auf deinem Weg zum Ziel der Story. Das mit dem „Ich kann so nicht arbeiten“ habe ich übrigens mal beim Finanzamt versucht, weil: Ich hasse den Steuerkrams! Bremst mich in meiner Kreativität und so. Und kostet Geld. Die Herren Finanzamt haben herzlich gelacht und mein Konto geplündert. Eine Möhre, einen Stift und einen Block durfte ich behalten.)
Zurück zur Struktur: Deine Story braucht
1. einen Aufhänger (hat sie schon: das Haus, seine friedlichen schlafenden Bewohner und Goliath, der von seiner Frühstücksmohrrübe träumt);
2. einen Wendepunkt (die Stelle, an der klar wird, dass da gerade was Außergewöhnliches passiert: Einbrecher öffnet lautlos die Terrassentür. Goliath in seinem Käfig schlummert selig vor sich hin; vielleicht sabbert er ein bisschen. Können Meerschweine sabbern?)
3. einen ersten Knackpunkt (Goliath hört ein seltsames Geräusch … Der Eindringling öffnet die Kühlschranktür, wo die knackigen Möhren liegen! DIE MÖHREN!!!!)
4. den Mittelpunkt (Action! Blut, Schweiß und Tränen, bis es Goliath endlich gelingt, seine Käfigtür zu öffnen. Wie er das hinbekommt? Ich persönlich vermute, dass er aus seinen Kötteln, einigen zermahlenen Weizenkörnchen und etwas Trinkwasser eine explosive Sprengmischung zusammenrührt, die ihn ein paar Schnurrhaare kosten wird. „So ein hanebüchener Shice!“**, rufst du spöttisch. Wenn schon – wir heißen nicht Pepper***, wir schreiben hier Fiktion).
5. Der Druck auf unsere Hauptperson wächst, die Situation scheint ausweglos (Goliath, das tapfere Meerschwein, schafft es mit seinem dicken Hintern nicht die hohen Treppen zum Schlafzimmer hinauf und wird vom Einbrecher einfach durch den Hausflur gekickt. Der Einbrecher knuspert beiläufig an einer Möhre herum, während er Silberleuchter und Golduhren in seinen Rucksack packt. Goliath ist kurz davor, aufzugeben; doch er weiß, dass seine Menschen wegen des Einbruchs morgen bestimmt keine Zeit haben werden, neue Möhren zu kaufen. Ein Tag ohne Möhrchen: Katastrophe!).

Foto: sipa_pixabay

Foto: sipa_pixabay

Jetzt kommt
6. der Wendepunkt (Goliath beschließt, zum allerletzten Mittel zu greifen: er braucht Killer, den hausgroßen, blutrünstigen Rottweiler von nebenan, vor dem Goliath eine Scheißangst hat. Killer guckt ihn immer so hungrig durch den Zaun an, wenn Goliath draußen über die Wiese watschelt. Sagte ich schon, dass er einen dicken Hintern …?).
7. Die Auflösung ist das Ende deiner Short Story (In meinem speziellen Fall würde Goliath vermutlich kurzerhand von Killer gefressen. Seine Besitzer haben den reißzahnigen Rotti fast verhungern lassen – weil sie Schiss haben, sich ihm zu nähern? –, während der Einbrecher sich aus dem Staub macht. Er spuckt den Möhrenbissen aus; viel zu bitter, die Scheißrübe. Später wird man ihn anhand der DNA überführen. Und ich hätte mich endgültig als Verfasserin von niedlichen, kurzen Kindergeschichten disqualifiziert).

Foto: accsalgueiro0_Pixabay (E. Hemingway)

Foto: accsalgueiro0_Pixabay (E. Hemingway)

Deinen ersten Entwurf solltest du grundsätzlich flott, besser noch wahnhaft, herunterschreiben (gerne mit einem Gläschen Prosecco intus. Stößchen. Ein zeitgenössischer amerikanischer Autor hat folgenden hilfreichen Satz geprägt: »Write a little tipsy, edit sober.« Auf gut deutsch: Sei ruhig leicht angeschickert beim Niederwerfen deiner Rohfassung, aber stocknüchtern beim Editieren. Damit ist nicht das bekannte Hemingway-Zitat gemeint, das der Auffassung ist, man solle sich gründlich die Kante geben, bevor man sich an die Tastatur wagt. Schlechter Ratschlag, GANZ schlechter Ratschlag! A little Tipsy kann vermutlich jedoch hilfreich sein, um letzte gutbürgerliche Hemmungen zu verlieren und nicht vor herrlich absurden Einfällen zurückzuschrecken. Leider habe ich vergessen, welcher Autor das Hemingway-Zitat umformuliert hat. Egal, Stößchen!). Halte dich beim Erstentwurf nicht mit Korrekturen auf, mit Grübeleien über Satzformulierungen oder dem Namen der Möhrensorte, nach der Goliath so süchtig ist. Das ist Pillepalle. Pillepalle kommt später dran.

So, eigentlich ganz einfach, nicht wahr?
Weit gefehlt, muhahaha. Jetzt ist es dringend angebracht, sich viel Schokolade und die Nummer vom Pizzalieferdienst bereitzuhalten, die Facebook-App zu deinstallieren und Männe zum Skatwochenende zu schicken (»Aber ich spiele doch gar kein Skat!« »Dann wird’s Zeit, dass du damit anfängst. Tschüss.«). Tür abschließen, Schlüssel aus dem Fenster werfen. Du hast den Hund vergessen? Macht nix, wirf ihn hinterher … nein, halt! Streich die letzten Worte.
Du darfst jetzt aus deinem Rohentwurf eine glatte, saubere, perfekte Geschichte schnitzen, die möglichst nicht mehr als 2500 Wörter hat. Das ist Fleißarbeit, garniert mit qualmendem Hirn, streichen, neu schreiben, umformulieren, alles-löschen-und-noch-mal-von-vorne-beginnen und kürzen, kürzen, kürzen.
Viel Spaß, hehe. Und lass die Finger vom Prosecco! Der hilft dir nicht.
Überarbeiten kann dir leicht von den Fingern gehen, es kann dir aber auch den letzten Nerv rauben. Einerlei: Wenn du einen Rohentwurf hast und ihn gut findest, bekommst du den Rest auch noch hin.

Du stellst jetzt möglicherweise fest, dass deine Short Story immer noch alles andere als short ist. Kill your Darlings ist noch so ein schönes Zitat, das unter Autoren umgeht. Du hast den weltbesten, genialsten Satz ever geschrieben und du weißt es. Leider ist er für die Geschichte ohne Belang? Tja, schade. Rest in Peace, großartiger Satz. Betätige die Löschtaste oder verschiebe die Passage in dein eigens angelegtes Dokument mit dem Namen Literarische Perlen – kann man bestimmt noch mal gebrauchen. Auch die poetische Beschreibung des kristallenen Aschenbechers und die tränenrührende Geschichte, wie Goliath aus dem Tierheim adoptiert wurde, geht den Weg alles Irdischen.
Streiche rigoros alles, alles, was nicht dem Konflikt und der Auflösung deiner Geschichte dienlich ist. Wenn zum Schluss nur noch 315 Wörter übrig bleiben, passiert entweder herzlich wenig in deiner Story oder du bist ein wahrhaftes Kurzgeschichtengenie, das mit wenigen großartigen Sätzen alles auf einen Punkt bringen kann. An dieser Stelle nimm meinen demütigen Kniefall entgegen und gönn dir ein Gläschen Prosecco.

Bämm. Fertig ist dein wunderbarer, anrührender, spannender Beitrag zum The Lounge-Wettbewerb. Und wenn du jetzt sagst, du hättest keinen Spaß beim Schreiben gehabt, müssen wir zwei mal ein ernsthaftes Gespräch führen. Ich bringe den Prosecco mit.

Zu meiner grenzenlosen Freude muss, ähm, darf ich ebenfalls eine Geschichte beisteuern. 2500 Worte – selbst meine Einkaufsliste ist mitunter ausufernder. Das wird ein Spaß! Aber vorher muss ich noch Prosecco auf meinen Einkaufszettel schreiben. Viel Prosecco, dann macht’s noch mehr Spaß.

Ich freue mich auf deine 2500 Worte und wünsche dir viel Glück!
Stößchen.

Noch ein ganz, ganz wichtiger Tipp: Meerschweinchen und The Lounge – das geht nur zusammen, wenn man irgendwie pervers veranlagt ist. Du solltest also auf Nagetiere verzichten (und der geifernde Rottweiler muss auch nicht unbedingt sein).
Weil eine Leserin danach gefragt hat: Du darfst gerne Figuren aus einem meiner Romane für deine Short Story benutzen. Aber tu ihnen bittebitte nicht weh! Ich möchte sie heile wiederhaben. Danke.

Letzter Tipp: Vergiss alle Tipps und mache es so, wie du es für richtig hältst. Funktioniert überraschenderweise auch. Meistens.

Foto: mariachiara_m_pixabay

Foto: mariachiara_m_pixabay


*Das absolut süßeste an Meerschweinchen ist meiner Meinung ihr niedlicher dicker Pops, dicht gefolgt von diesem speziellen Meerschweinchen-Grinsen.

**Es ist mein erklärter Wille, dieses wunderbare Wort in möglichst jedem Blogbeitrag mindestens einmal unterzubringen. So lange, bis es von der Liste altmodischer Worte verschwunden ist.

***Pepper: ihres Zeichen angehende Enthüllungsjournalistin, die ihren ersten Auftritt in FOREVER NOMAD hat, dem zweiten Teil der Bullhead MC-Serie.

Dieser Blogbeitrag hat übrigens eine Wortzahl von knapp zwotausend. Ich kann nämlich auch kurz. Wenn ich will.

Leseprobe: „Brother’s Keeper“ – Bullhead MC-Series III

cover_brotherskeeper_50

Brother’s Keeper

Es ist vollbracht: Die Bullheads wurden wieder auf die Straßen losgelassen!

Ich liebe dieses Buch, weil es mich während des Schreiben fast zur Verzweiflung gebracht hat. Möglicherweise war Dammit daran Schuld – oder Nuts? Wie auch immer, es steckt richtig viel drin in BROTHER’S KEEPER: schlaflose Nächte, massig Koffein, dazu höllisch viel Spannung, noch mehr Gefühl, Blut und Pulverdampf, trockener Humor und viele heiße Szenen.
Pepper leidet von Tag zu Tag mehr unter der unverbindlichen Beziehung zu Nuts, dem Anführer der Nomads. French muss sowohl seinen Club als auch seine frisch gebackene Princess vor drohender Gefahr bewahren und sich nebenher der feindseligen Nachbarschaft annehmen. Weeds wiederum hadert mit den Nachteilen, die die Beziehung zu einem Einprozenter mit sich bringt.
Dann ist da noch Dammit, der mit seiner Zügellosigkeit und Wildheit regelmäßig den MC in Verelegenheit bringt und seiner Vergangenheit nicht entkommen kann. In der zurückhaltenden Lissy, die die heruntergekommene Kneipe gegenüber erbt (und einen Haufen gefährlicher Probleme dazu), sieht er ein leichtes Opfer. Doch Miss Hilflos, wie er sie verächtlich nennt, bringt nicht nur seine Pläne durcheinander.
Oh, habe ich schon die gut gekühlte Leiche erwähnt, die dringend ein Tattoo benötigt? Oder diese kleinen Grabbeigaben, auf die jeder scharf ist?
Und was stimmt nicht mit dem hilfsbereiten Freebiker Jared, der sich selbstlos für Dammit in die Schlacht geworfen hat?

BROTHER’S KEEPER ist das umfangreichste Buch, das ich bis dato geschrieben und veröffentlicht habe. Jepp, ein verdammt dicker Klopper.
Die Projektstatistik nuschelt etwas von 987 Normseiten (das sind noch keine Taschenbuchseiten, sondern „genormte Seiten“, die 1600 Zeichen pro Seite enthalten; die braucht man, damit die Korrektorin weiß, wieviel Arbeit ihr bevorsteht und was der Spaß kosten wird).
Frau Cudd und ihr Gespür für lange Geschichten …
Die Buchdruckerei hat bereits genörgelt, dass man nur Taschenbücher bis zu einem Umfang von 740 Seiten produzieren kann. BROTHER’S KEEPER wird in der Druckversion also ein größeres Format haben als seine Vorgängerbände. Sieht scheiße im regal, wenn die so nebeneinanderstehen, ist aber nicht zu ändern. Entweder das, oder ich müsste die Druckversion in zwei Bände aufspalten. Live is so complicated.

Egal, hier kommt für euch eine üppige Leseprobe aus BROTHER’S KEEEPER:
———————————————————

(Kapitel 11 – Dammit)

Natürlich hat Miss Hilflos nach dem Vorfall die Bullen alarmiert, kaum, dass sie abgehauen ist. Und natürlich ließen die Cops sich Zeit, bevor sie auftauchten. In der Roten Senke könnte man in seinem eigenen Blut verrecken, die Bullen würden trotzdem erstmal in der Pizzeria auf eine kleine Stärkung vorbeischauen, bevor sie sich ins Viertel wagen.
Es dauerte eine Stunde, bis ein Streifenwagen vor der Randzone hielt. Die beiden Oberförster begutachteten das Gebäude von außen, linsten in den Hof, warfen einen finsteren Blick zur Werkstatt hinüber, die längst geschlossen hatte, und brausten wieder davon.
Heute Morgen ist die Randzone verlassen wie eh und je. Die Jalousien sind herabgelassen, der Bordstein vor dem Haus ist leer. Dammit glaubt nicht, dass das Mädchen mit den schicken Klamotten noch einmal auftauchen wird. Er spürt einen Stich der Enttäuschung. War ja klar. Sie ist eben doch nur ein Püppchen. Er geht davon aus, dass in den nächsten Tagen ein Immobilienmakler Fotos von der Bude machen und anschließend ein ZU VERKAUFEN-Schild am Zaun befestigen wird. Danach wird das Haus vor sich hin modern, bis Junkies und Ausreißer es entdecken und einsteigen. Eines Nachts wird ein zugedröhnter Dummkopf mit Zigarette in seinem Schlafsack einpennen und das Viertel abfackeln.
Aber vorher wird Dammit noch die alte Panhead aus der Scheune retten.
Target wurde zu Türsteherdiensten für Pilgrim Security abkommandiert und wird heute nicht in der Werkstatt auftauchen. Also schieben Dammit und Virgin die abholbereiten Bikes aus der Halle und reihen sie auf der Freifläche vor dem Tor auf. Der große Streuner drückt sich an der Mauer herum und beäugt sie unter seinem zerfressenen Zottelfell. Die Flanken sind eingefallen, am Hinterbein leuchtet eine frische Verletzung, wohl von einer Beißerei.
»Der arme Kerl hat Hunger.« Virgin holt einen halb gegessenen Müsliriegel aus seiner Brusttasche und hält ihn dem Hund entgegen. »Komm her, ich tu dir nichts.« Geduckt schleicht der Streuner näher, schnappt sich den Riegel aus Virgins Hand und flüchtet damit zurück zur Mauer, wo er ihn herunterschlingt.
»Wenn du ihn fütterst, werden wir ihn nie wieder los, du Idiot.« Dammit geht ins Büro, um Jared, den Langschläfer, vom Sofa zu werfen. Sein Blick fällt auf die Reste der gestrigen Thai-Imbiss-Lieferung auf der Fensterbank. Eine Pappschachtel enthält Nudeln mit Gemüse, eine andere gebratenen Reis. »Ganz dumme Idee«, seufzt er und trägt die Essensreste nach draußen. »Heute ist dein Glückstag, du häßliches Vieh.« Er stellt die offenen Schachteln mitten auf den kleinen Vorplatz. Die Nase des Hundes zuckt. »Hau rein. Aber glaub nicht, dass das zur Regel wird.« Er kehrt ins Büro zurück.
Jared hat es endlich geschafft, seine Augen zu öffnen und sich in die Senkrechte zu hieven. »Wusste gar nicht, dass du Tierfreund bist.« Er reckt sich und sucht nach den schweren Schnürstiefeln, die er vorm Schlafengehen quer durchs Büro gekickt hat.
Dammit durchsucht die Schränke nach seinem Kaffeebecher. »Ist doch egal, ob die Reste im Müll oder im Bauch eines Streuners landen. Und ein Wachhund kann nicht schaden.« Die Tasse steht in der Schublade und er hat keine Ahnung, wie sie dorthin gekommen ist.
Der Freebiker fährt sich mit den Fingern durchs Haar. »Wofür brauchst du einen Wachhund? Niemand ist so dämlich, hier einzubrechen. Außerdem hast du einen Jared.« Er deutet auf seine Brust. »Braver Jared.«
»Ein Jared ist nicht bissig genug. Und verflucht anspruchsvoll, was das Futter angeht.«
»Immerhin bin ich geimpft. Glaube ich. Ist schon ne Weile her.« Jared wirft einen Blick aus dem Fenster. »Ich schätze, das Mädchen sehen wir nicht wieder.«
»Wenn sie schlau ist.« Dammit bewegt die steifen Schultern. Seine Nacht war unruhig, wie so oft, trotzdem ist er nicht müde. Rastlosigkeit rotiert in seinem Blut. Ständig schweift sein Blick zu dem verlassenen Gebäude gegenüber. Er beschließt, heute früher zum Training in Shades Dojo zu fahren. »Teddys Tochter habe ich mir anders vorgestellt.«
Jared schnürt seine Stiefel zu. »Etwa so wie die heiße China?« Er grinst.
Er braucht zwei Sekunden, bis er den Namen mit der rothaarigen Bitch in Verbindung bringt. »Heiß – von wegen! Die Kleine wurde längst durch den ganzen Club gereicht.« Dammit gibt ein Grollen von sich. »Hab die Befürchtung, dass sie sich was einbildet, nur weil ich sie ein paar Mal gefickt habe. Demnächst steht sie mit nem Koffer vor der Tür und will, dass ich ihr Platz im Kleiderschrank mache.«
»Du hast einen Kleiderschrank?«
»Nope, aber lass das nicht Weeds hören.« Draußen hat der Hund seine große Nase tief in die schmale Pappschachtel gesteckt, um auch noch das letzte Reiskörnchen zu erwischen. Es sieht verdammt albern aus.
Der Köter streunt seit Wochen durchs Viertel, ohne dass Dam ihm große Beachtung geschenkt hätte. Das Viech war irgendwann einfach da. Die Biker werfen ihm manchmal Bröckchen zu, aber Dammit selbst wäre bis heute nie auf die Idee gekommen, ihn zu füttern. Er weiß nicht, welcher Teufel ihn geritten hat.
Virgin geht raus und stellt eine Schüssel Wasser neben das Hallentor. »Der Hund heißt übrigens Wulf«, sagt er, als er sich wieder an die Arbeit macht.
Dammit hebt eine Braue. »Jetzt sag nicht, dass das Viech mit dir geredet hat.«
»Naja, er ist doch blond und so. Irgendwie nordisch. Sieht aus wie ein Wulf.«
»Virgin, das Viech sieht aus wie ein mottenzerfressener Flokati.« Dammit packt vorsichtig den Tank aus, der gestern aus der Lackiererei gekommen ist, und streicht über das Flammen- und Schädelmuster. Saubere Arbeit. »Wir hätten ihn nicht füttern sollen. Jetzt wird er anhänglich.«
»Er hat Hunger, das ist doch nicht seine Schuld«, sagt Virgin.
Dammit wirft einen Blick zum Tor. Der Hund sitzt auf der Schwelle und linst ins Innere. »Dieses Floh-Mutterschiff stinkt bis hierher«, konstatiert er. »Möchte nicht wissen, was der alles in seinem Fell mit sich herumschleppt. Wird das Hanta-Virus nicht von Hunden übertragen?«
»Dann bade ihn doch«, ruft Jared durch die Halle.
»Hast du sie noch alle?«, gibt Dammit zurück. »Wenn ihr unbedingt den Köter aufhübschen wollt, tut euch keinen Zwang an. Da hinten steht ein Hochdruckreiniger. Damit kriegt man alles sauber.«
»Manchmal bist du echt unheimlich.« Jared dreht am Schraubstock.
Ein Golf holpert vorbei, die Rücklichter leuchten auf und das Gefährt biegt in die Hofeinfahrt der Randzone.
Dammit hält inne und blickt hinüber. Ist das zu glauben? Ein winziges Lächeln erscheint auf seinem Gesicht, gleichzeitig kocht Unmut in ihm hoch. Wieso ist das Püppchen zurückgekommen?
Teddys Tochter wuchtet eine Reisetasche aus dem Kofferraum. Eine verdammte Reisetasche!
Gestern musste er sich zusammenreißen, um nicht ihre Wange zu berühren. Er wollte herausfinden, ob ihre Haut sich so weich anfühlt, wie sie aussieht. Der Schrecken des Überfalls hat ihre Augen viel zu groß wirken lassen, ihr Teint war bleich, ihre Pfirsichlippen bebten sehr anregend. Es ist eine echte Überraschung, dass der olle Teddy so eine zarte Schönheit in die Welt gesetzt hat. Das Püppchen hat Dammit die Stirn geboten. Damit hat er nicht gerechnet. Sie vermutlich auch nicht, ihrem herrlich entsetzten Gesichtsausdruck nach zu urteilen, den sie nicht unterdrücken konnte.
Er erinnert sich nur zu gut an ihren schockierten Blick, als sie ihn nackt gesehen hat. Eine brave, saubere Klosterschülerin, denkt er mit leichtem Grinsen. Kein Püppchen. Eine Coy. Wirklich süß. Weniger süß ist allerdings, dass sie ihre Bemerkung von gestern ernst gemeint haben könnte. Sie kann die Kneipe nicht behalten. So dämlich ist sie nicht. Andererseits … hätte er nichts dagegen.
Das lange weizenblonde Haar ist heute mit einem Seidenschal am Hinterkopf zusammengebunden und sie trägt Jeans. Sehr ordentliche Jeans und darüber eine karierte Bluse, deren Pastellfarbe perfekt zu ihrem Hautton passt. Die dünnen Absätze ihrer Schühchen taugen nicht für das kaputte Hofpflaster; sie knickt ein, fängt sich jedoch, bevor sie stürzt.
Dammit bemerkt, dass er den Tank fast in seinen Händen zerquetscht. Er legt das schwere Teil vorsichtig auf das Nest aus Luftpolsterfolie, ohne die junge Frau aus den Augen zu lassen. Im Kopf hört er ihre Stimme, leise, fast zögernd. Sie formt die Worte auf eine sehr weiche Art, als wären sie ein Streicheln. Dammit ist so sehr an das laute, ungehemmte Lachen und die derbe Sprache der Bikerbitches gewöhnt, dass er gestern kurz aus dem Konzept geriet, als sie den Mund öffnete.
Die miesen Kerle in diesem Viertel werden sich die Hände reiben, wenn sich herumgesprochen hat, wem Teddys Haus jetzt gehört. Dammit ist einer dieser miesen Kerle. Frauen, die nicht augenblicklich ihr Interesse signalisieren, stellen eine Herausforderung dar. Dammit liebt Herausforderungen. Sie lenken ihn von dem ganzen anderen Scheiß ab, der ihn nachts nicht schlafen lässt. Der Sex mit einem Mädchen, das eigentlich nicht zu haben ist, befriedigt mehr, als ein gut benutztes Rockergroupie flachzulegen, das seine Aufgabe kennt. Bitches sind für den Druckabbau da. Alle anderen Frauen fickt man, um zu beweisen, dass man sie kriegen kann. Vor allem, wenn sie von sich selbst glauben, sie würden sich niemals von dem berüchtigten Dreckskerl vögeln lassen.
Die kleine, verträumte Coy mit der leisen Stimme wird er auch flachlegen, das steht fest. Danach wird er ihr hübsches Gesicht aus seinem Gedächtnis tilgen können, um wieder Platz für die Dunkelheit zu schaffen, die seine Gedanken umhüllt wie ein schwerer, stickiger, vertrauter Mantel.
Drüben werden nach und nach die Jalousien hochgezogen. Das Mädchen hat eine Menge Arbeit vor sich, wenn sie den Laden auf Vordermann bringen will. Das zerschlagene Mobiliar taugt nur noch fürs Lagerfeuer. Aber ihrem Äußeren nach zu urteilen, hat sie genügend Geld, um eine komplette Mannschaft anzuheuern und die Kneipe neu auszustatten. Reiche Tochter, vermutet Dammit. Bestimmt ist sie mit Privatschule, Reitunterricht und Wellnessurlaub auf den Bahamas großgeworden.
Ein blauer Viertürer rollt vor die Kneipe, zwei Männer steigen aus und halten auf den Eingang zu. Kurzhaarfrisuren, Schnäuzer und sportliche Jacken mit vielen praktischen Taschen.
Jareds Gestalt strafft sich, er greift nach einem Schraubenschlüssel.
»Sind nur Zivilbullen. Bleib locker, Prinz Eisenherz, die wollen nicht zu uns«, ruft Dammit ihm zu.
Jared wirft den Schraubenschlüssel klappernd auf die Werkbank. »Prinz Eisenherz hatte eine Scheißfrisur. Ich nicht, nur mal so nebenbei. Das Mädchen hat tatsächlich die Polizei gerufen?« Sein Kiefer ist verhärtet, seine Haltung wachsam. »Shit, verdammter.«
»Du magst Bullen nicht besondern, vermute ich«, sagt Dammit gleichmütig, während er Jared mustert.
»Die Gegenwart von Cops löst ein gewisses Unwohlsein bei mir aus«, gibt der andere zu.
Dammit nickt. Er fragt nicht nach, in welchen Schwierigkeiten Jared steckt. Es sind nicht seine Schwierigkeiten. Entweder redet sein Freund darüber oder nicht.
Es vergeht eine gute Stunde, bevor ein Pfiff ihn vorwarnt. »Dammit, da sind zwei Typen, die aussehen, als wollten sie dir ein Zeitungsabo andrehen!«, ruft einer der Biker, die jeden Tag hier abhängen, um Kaffee zu schnorren, an ihren Maschinen rumzuschrauben und genüßlich Gerüchte zu verbreiten.
»Nee, ich schätze, die Herren wollen mit ihm über Gott reden«, erwidert ein anderer. »Die Mühe könnt ich euch sparen, Jungs. Bei Dam hilft nur noch der Scheiterhaufen.«
Gelächter. »Hübsche Schuhe habt ihr an. Gibt’s die auch für Männer?«
Die beiden Zivilbullen tauchen missgelaunt unter dem Rolltor auf. »Hallo! Wir würden gerne mal ein paar Worte mit dem Chef wechseln.«
Wulf rappelt sich hoch und schleicht mit hochgezogenen Lefzen auf die Cops zu. Er grummelt warnend, die Cops bleiben wie angewachsen stehen.
Dammit lächelt. Der Köter ist doch zu etwas nutze. »Jared, mach mal Pause und tu was gegen dein Unwohlsein, bevor du meinem Besuch auf die Schuhe kotzt.«
Der Freebiker erlaubt sich ein schmales Grinsen und verschwindet nach hinten.
»Herr Yorke?« Wieder die Bullen. »Leinen Sie den Hund an!«
»Das ist nicht mein Hund. Aber Menschenkenntnis hat er, das muss man ihm lassen.« Dammit lässt sich extra viel Zeit, wischt sich Finger für Finger an einem Lappen ab und streicht noch einmal über den Tank. »Hey, Virgin, sammle den Köter ein, bevor er noch was Schlechtes frisst.«
Der schmale Prospect salutiert.
»Dürfen wir eintreten?«, sagt der ältere Bulle mit biestigem Lächeln.
»Nein.« Dammit bleibt auf der anderen Seite der Schwelle stehen, keine dreißig Zentimeter entfernt. »Falls es um die Schlägerei letztens in dem Pub am Kanalhafen geht: Ich war gar nicht da. Hab ein Alibi.« Er deutet mit dem Daumen zu Virgin. »Wir haben Rezeptkarten getauscht.«
»Im Haus gegenüber hat es gestern einen Überfall gegeben. Das Opfer hat ausgesagt, dass Sie und Ihre …«
»Erst mal möchte ich Ihre Ausweise sehen«, unterbricht Dammit den Mann mit liebenswürdigem Lächeln. »Es kann sich ja jeder Hergelaufene als Cop ausgeben.«
Die Ausweise sind unnötig; im Milieu sind sämtliche Zivilfahrzeuge der hiesigen Kripo bekannt. Natürlich studiert er die Plastikkarten trotzdem sehr genau, kratzt sich am Kopf und murmelt: »Vielleicht sollte ich mal auf dem Präsidium anrufen, ob alles seine Ordnung hat. Heutzutage kann man nicht vorsichtig genug …«
»Ach, lassen Sie doch das Theater, Herr Yorke!«, sagt der Ältere. Dammit ist sicher, dass die beiden Cops sämtliche Infos über ihn und seine Werkstattmannschaft aus dem Bullen-Server abgerufen haben, bevor sie sich hergewagt haben. Jonah Yorkes Sündenregister beschränkt sich auf drei Punkte ins Flensburg wegen Geschwindigkeitsübertretung und einem Bußgeld wegen Beamtenbeleidigung. Für die Einträge hat Dammit gesorgt, gleich nachdem er einen Batzen Geld für die neue Identität hingelegt hat. Ein Biker mit blütenreiner Weste erregt Misstrauen.
Der jüngere Bulle räuspert sich. Er will augenscheinlich die Rolle des guten Cops spielen, während der andere fürs Unfreundlichsein zuständig ist. »Die junge Frau, also das Opfer, sagt, Sie würden die Täter kennen und könnten sie eventuell beschreiben.«
»Kann ich nicht.« Dammit gibt ihnen die Plastikkärtchen zurück. »Ihr Foto ist übrigens scheiße. Sieht aus wie das Fahndungsbild von einem Perversen im Stadtpark. Womit ich keinesfalls etwas angedeutet haben möchte.«
Schlagartig verschwindet die aufgesetzte Höflichkeit aus den Zügen des Cops. »Die junge Dame sagt aber aus, dass Sie eindeutig eine entsprechende Äußerung gemacht haben!«
»Die junge Dame hat da wohl etwas in den falschen Hals bekommen. Der Schock und so. Ich würde euch echt gerne weiterhelfen, aber leider …« Er zuckt die Achseln. »Ich bin nur ein Schrauber, der Arbeit zu erledigen hat. Wenn ihr also so freundlich wärt und mich nicht länger aufhalten würdet … Zeit ist Geld und all der Mist.«
Der jüngere Bulle öffnet den Mund, vermutlich, um Dammit mit Beugehaft zu drohen. Der Ältere schüttelt den Kopf. »Die Mühe kannst du dir sparen, Mark. Das ist ein Bullhead, der redet nicht.«
»Ihnen ist sicherlich klar, dass Sie drei brutale Straftäter decken mit Ihrem Schweigen!«, faucht der andere. »Ich bezeichne so etwas als Mittäterschaft. Sie werden Ihre rechtswidrige Einstellung zutiefst bereuen, das versichere ich Ihnen! Ich mach Sie …«
»MARK!«, donnert der andere so laut, dass es von den Wänden widerhallt.
»Soll ich meinen Anwalt anrufen und ihm sagen, dass ich gerade von der Polizei bedroht werde?«, fragt Dammit überfreundlich. »Hätte ja wenig Sinn, den Notruf wählen.«
»Falls du Zeugen brauchst, Dammit – wir haben alles genau gehört«, sagt ein Biker. Die anderen stimmen nachdrücklich zu.
Der Ältere stößt einen Seufzer aus. »Ich entschuldige mich für meinen Kollegen«, sagt er in einem Tonfall, in dem alles Mögliche mitschwingt, aber bestimmt keine Entschuldigung. »Er ist noch nicht lange im Dezernat.«
»Ihn lasst ihr frei herumlaufen, aber meinen Hund soll ich an die Leine nehmen.« Dammit schnalzt missbilligend. »Wie soll sich ein unbescholtener Bürger da sicher fühlen?«
»Das Unbescholten nehme ich mal kommentarlos hin«, sagt der ältere Bulle. »Schönen Tag noch, die Herren.« Er tippt sich an eine imaginäre Mütze und schiebt seinen Kollegen nach draußen.
»Verpisst euch, ihr Vollpfosten«, brummt Dammit gerade laut genug.
»Was?« Der Jüngere wirbelt herum.
»Ich sagte, der Torpfosten muss dringend gestrichen werden.« Dammit schlägt gegen den Rahmen des Rolltors. »Sieht ja kriminell aus.«
Der ältere Bulle packt seinen Kollegen und zieht ihn mit sich. »Das hat keinen Sinn, Mark.«
Frenchs wuchtiger schwarzer Pickup biegt in genau diesem Moment in die Werkstattauffahrt und scheucht die Bullen zur Seite. Mit gestrafften Schultern marschieren die Zivilbeamten davon. Die Biker pfeifen ihnen hinterher.
»Hey, Dammit, ich wollte die Waffenlieferung abholen«, ruft French so laut, dass man es durchs ganze Viertel hören kann. »Du hast versprochen, noch ein Kilo Koks obendrauf zu legen.«
Die Köpfe der Bullen fliegen herum.
»Alles klar, Leute?« French winkt ihnen zu. »Vorm Puff steht ein Zuhälter auf dem Frauenparkplatz. Den solltet ihr euch mal vorknöpfen.«
»French, lass den Unsinn.« Weeds stemmt die Beifahrertür auf und klettert mit zwei großen Tupperdosen aus dem Fahrerhaus.
»Habt ihr Zwei kein Zuhause, dass ihr ständig in meiner gemütlichen Werkstatt abhängt?« Dammit verschränkt die Arme. »Ich sollte meine Berufswahl überdenken. Enforcer müssen anscheinend nie arbeiten.«
»Wofür haben wir denn unsere Prospects?«, sagt French. »Weeds wollte dir unbedingt ihr Carepaket vorbeibringen.«
»Danke, aber ich stehe nicht auf Blümcheneintopf mit Tofu. Versuch dein Glück bei Wulf.« Er nickt zu dem Streuner hinüber. »Der Hund frisst alles, was er kriegen kann.«
»Das arme Viech ist doch schon gestraft genug«, schnaubt French.
»In den Töpfen ist Chili, ihr Kretins. Man kann es gefahrlos essen. Ich habe genug für deine ganze Belegschaft gekocht«, sagt Weeds. »Dam, wo steht die Mikrowelle, die ich dir letztens mitgebracht habe?«
Mikrowelle? Er muss kurz nachdenken, dann deutet er zum Büro. »Jared hat sie irgendwo da drin aufgestellt. Ich glaube, er benutzt das Teil, um seine Socken zu trocknen.«
»Du bist unmöglich«, sagt sie und ruft: »Jared!« Mit ihren Plastikschüsseln verschwindet sie nach drinnen.
French begrüßt die Biker mit herzlichen Umarmungen und setzt sich zu ihnen auf die Mauer, um neueste Gerüchte auszutauschen.
Nach einer Viertelstunde verlassen die beiden Zivilbullen Teddys Kneipe und rasen davon. Es dauert keine weiteren zwei Minuten, bis das blonde Püppchen sichtlich zornig die Straße überquert. Sie hat sogar die Hände zu Fäusten geballt.
Die Jungs blicken ihr mit anzüglichem Grinsen entgegen. »Dam-Boy, da kommt ne Lieferung Frischfleisch«, sagt Griz. »Sieht verflucht lecker aus.«
Ihre Augen flirren zu den Bikern, ihr Schritt stockt. Jetzt wirkt sie wie ein Reh, dass sich plötzlich inmitten von Wölfen wiederfindet. Sie räuspert sich. »Ich will zu Dammit.«
Griz stöhnt theatralisch. »War ja klar.«
»Bist du sicher, Schätzchen?« Ein grobschlächter Hangaround zeigt seine Zähne. »Machst eher den Eindruck, als hättest du dich verlaufen. Deine Bluse ist hübsch. Was mag da wohl drin sein?«
Dammit lässt den Arm mit dem zölligen Inbusschlüssel sinken und geht ihr entgegen, bevor sie umdrehen und flüchten kann. »Sieh einer an, die adrette kleine Coy. Dir ist eingefallen, dass du dich noch nicht für unsere Hilfe bedankt hast.« Sein Kiefermuskel verkrampft sich beim Anblick der purpurfarbenen Schwellung an ihrer Wange. Ihr Handgelenk ist bandagiert, ihre Bewegungen steif, als tue ihr jeder Knochen im Leib weh. »Du siehst scheiße aus, Sweetie.« Das ist gelogen. Sie sieht angeschlagen aus, aber verrückterweise unterstreicht es nur ihre zerbrechliche Schönheit. Ihr Gesicht ist so offen, so aufrichtig, dass es beinahe durchscheinend wirkt. Zauberhaft, ist das Wort, das ihm unwillkürlich in den Sinn kommt. Kurz stockt ihm der Atem.
Obwohl die ordentlichen Jeans locker sitzen, ist unverkennbar, dass darin lange Beine stecken. Verdammt lange Beine. Jede Tänzerin würde morden für diese Beine. Unter der weiten Bluse lassen sich ihre hübschen Titten leider nur erahnen, aber Dammit ist überzeugt, dass sie größer sind als Pfirsiche. Und ebenso süß, möchte er wetten. Das ganze Mädchen ist ein Fremdkörper in dieser Umgebung. Eine Herausforderung. Er würde sie verflucht gerne nackt sehen, diese herrlichen Beine weit gespreizt, und zwar für ihn. Nur für ihn.
»Wieso hast du die Polizei angelogen?«, sagt sie, um eine autoritäre Stimme bemüht. »Du sagtest gestern, du hättest die drei Verbrecher schon mal gesehen.«
»Hab mich vertan. Teddy hatte viele Gäste.«
»Du lügst.« Sie redet leise. Das Feuer in ihren Augen bildet einen erregenden Kontrast zu den zarten Gesichtszügen und den rosafarbenen Lippen. Diese langen Wimpern – sind die echt? »Mir fällt nur ein Grund ein, warum du das getan hast: Diese Gangster sind eure Komplizen.« Ihre Augen flirren schnell zu den Bikern, die sie interessiert beobachten, und wieder zurück zu ihm. »Ihr steckt hinter dem Überfall!«
Er lacht auf. »Großartige Schlussfolgerung, Coy. Jetzt müssen wir dich leider töten, bevor du uns verpfeifst.« Fast tun ihm seine Worte leid, als alles Blut aus ihren Wangen weicht – aber nur fast. Das Mädchen stellt eine Gefahr dar, die er nicht einschätzen kann. »Hast du vergessen, was ich gestern sagte? Keine Bullen. Wir regeln unseren Kram unter uns. Teddy hätte das gewusst.«
Sie schiebt das Kinn vor, versucht, einen entschlossenen Eindruck zu machen. Aber sie hat eindeutig Schiss. »Mein Name ist nicht Coy.«
»Jetzt schon. Du hast dir den Namen redlich verdient, Coy.«
»Unverschämter Mistkerl.« Ihre Stimme ist eine weitere Nuance leiser geworden. Ihre Unterlippe zittert leicht. Mut hat sie, das muss man ihr lassen. Oder sie ist einfach nur dumm. »Wenn diese drei Männer zurückkehren und mich umbringen, bist du schuld.«
»Ich werde es im Hinterkopf behalten, Schätzchen.« Er knipst sein Grinsen aus und beugt sich vor. »Jetzt verpiss dich von meinem Grund und Boden. Ich habe keinen Bock, mich von einer dummen Blondine beleidigen zu lassen, die mir zum Dank dafür, dass ich ihr den süßen Arsch gerettet habe, die Bullen auf den Hals hetzt.«
»Wie kannst du …? Ich habe nicht …«, sie verstummt.
Ein zarter Duft steigt ihm in die Nase. Dammit weiß nicht, wie Pfirsichblüten riechen, aber jetzt bekommt er eine Ahnung. Es ist ein gefährlicher Duft, der ihn erschauern lässt. »Was hast du nicht?«, fragt er lauernd.
»Ich habe dich nicht um deine Hilfe gebeten. Ihr seid einfach reingestürmt!«
»Dein Glück, Coy. Sonst würde der gelbe Köter jetzt an deiner Leiche herumknabbern.«
Sie starrt Wulf an, der zurückstarrt. Im Niederstarren ist der Hund ein Champion. Vielleicht ist das auch seine unbeholfene Art, Leute um Futter anzubetteln. Das würde erklären, warum er so mager ist. Coy jedenfalls findet Wulf eindeutig nicht sympathisch, daran ändert auch sein zögerliches Schwanzwedeln nichts.
»Siehst du die bösen Jungs dort, Sweetie?« Dammit deutet mit dem Inbusschlüssel zu den Bikern. »Die fragen sich gerade alle, wie du wohl ohne deine sauberen Klamotten aussiehst. Normalerweise fallen sie nicht über jedes hübsche Paar Titten her, das ihnen unter die Augen kommt, aber du hast es auf meinem Grund und Boden an Respekt fehlen lassen. Rechne also nicht mit Höflichkeit ihrerseits. Wir lassen uns nicht ungestraft von Mädchen beleidigen, kapiert?«
Das Blut schießt in ihre Wangen. »Du ungehobelter Schuft«, faucht sie so leise, dass es schon als Flüstern durchgeht. »Du hast kein Recht …«
»Ich habe jedes beschissene Recht der Welt, Miss Hilflos. Ich nehme es mir einfach.« Er sorgt dafür, dass sie die Drohung in seiner Stimme nicht überhört. »Ich gebe dir drei Sekunden, dann bist du von meinem Gelände verschwunden. Hau ab, pack deinen Kram und verpiss dich dorthin, wo du hergekommen bist. Kauf dir zum Trost einen schicken neuen Nagellack, aber hau ab!«
Ihre Erwiderung besteht aus einem fassungslosen Keuchen.
»Drei Sekunden, Sweetie. Eins … Zwei …«, sagt Dammit sanft und wendet sich ab. Im Nacken spürt er ihren Blick, heiß vor Zorn und stummer Ohnmacht. Er glaubt sogar, ihren aufgeregten Herzschlag zu hören. Seine Kiefer pressen sich zusammen.
Endlich geht sie. Ihre kleinen schnellen Schritte verhallen auf dem Asphalt.
»Du Charmeur hast es wirklich drauf«, sagt Jared trocken.
»Jemand muss ihr deutlich machen, wie der Hase läuft, sonst steckt sie nächste Woche in einem Leichensack. Teddy hat Scheiße gebaut. Seine Tochter muss es nicht unbedingt ausbaden.«

Die Presskohlenphase oder Ein Buch ist kein Haufen Schmutzwäsche

Eigentlich sollte ich am dritten Teil der Bullhead MC-Serie schreiben, aber ich muss dringend etwas loswerden:

Die Phase, wenn sich ein Buch der letzten Überarbeitung nähert und fast bereit ist, auf die Testleser losgelassen zu werden, nenne ich gerne die Presskohlenphase. Dann kommt nämlich alles auf einmal und verdichtet sich zu einem dicken schwarzen Klumpen, der die überaus bemitleidenswerte Autorin niederdrückt (hier bitte angemessenes Mitgefühl einfügen, danke).

Erstens: die üblichen Zweifel.
»Das ganze Buch ist Schrott! Die Geschichte ist laaaangweilig und hanebüchen, die Charaktere wirken wie mit der Nagelschere aus der BUNTEN ausgeschnitten, die Erzählperspektive (zwölfte Person nonkonformistischer Plural) zu experimentell und überhaupt – viel zu viele Seiten. Wie soll ich die alle …? Gnaaarf!« Man verspürt den Drang, das Werk in die runde Ablage zu verschieben und ans Ende der Welt zu flüchten, wo niemand deinen Namen aussprechen kann. Autoren kennen das Gefühl.

Zweitens: Die anstehenden Dienstleistungen und Hilfestellungen.
Das Buch muss ins Lektorat und Korrektorat. Das Buch wird von Testlesern unter die Lupe genommen. Man kann niemanden zwingen, 924 Normseiten (lasst euch diese epische Zahl auf der Zunge zergehen. In Worten: neunhundertundverdammtviele Normseiten!) in mal eben einer Woche durchzuackern, Wort für Wort, und dann noch tagelange Diskussionen mit der Autorin zu führen, ob der Duden Recht hat (»Der Duden hat immer Recht!«) oder ein spießiges A…loch ist (»Ich bin Künstler, ich kann so nicht arbeiten!«).
Das Lektorat sorgt dafür, dass aus einem stümperhaft zusammengetippten Manuskript eine eloquente, spannende, wohlformulierte Perle der Literatur wird, die weder Logikfehler noch überflüssige Absätze aufweist. Das Korrektorat merzt jeden Rächtschraipfeler gnadenlos aus und gibt dir das dumpfe Gefühl, nach der zweiten Klasse Grundschule endgültig der Doofheit anheim gefallen zu sein. Die Testleser machen dich darauf aufmerksam, dass sie den Helden extrem unsympathisch finden, weil er ständig »fuck!« sagt (in meinem Blog darf ich das übrigens auch: Fuck. Fuck. FUCK! Hehe) und einen Vokuhila trägt. Sie sagen dir auch, dass die süße Tankstellenangestellte, die der unsympathische Held rettet, bereits im letzten Buch unter die Räder gekommen ist – buchstäblich. Also musst du umdisponieren und aus einem 924 Normseiten langen, tiefsinnigen Liebesdrama einen Hardcore Zombie-Thriller machen. Über Nacht. Ich wette, auf eine ähnliche Weise ist das Drehbuch zu Warm Bodies entstanden.

Quelle: stokkete/123rf

Quelle: stokkete/123rf

Drittens: die Verpackung.
Die Verpackung steht an, wenn das Manuskript endlich, endlich mit Jauchzet und frohlocket gekennzeichnet, siebzehnmal sicherheitskopiert und somit für FERTIG erklärt wurde. Eine Sicherheitskopie wird mit unfälschbaren Metadaten und der aktuellen Titelseite der SZ auf Datenträger gebrannt, versiegelt und beim Notar hinterlegt (wir leben im Zeitalter von Copy&Paste. Zum Kotzen, aber nicht zu ändern).
Das Manuskript muss zum eBook formatiert werden. Wer das schon mal gemacht hat, weiß, dass man man nicht auf eine Taste drückt und hinten kommt ein eBook raus. In der Regel bekommt man graue Haare und ein Magengeschwür, bis es leserlich formatiert ist und Kapitel dreizehn nicht gleich nach dem Vorwort kommt. Das Gleiche gilt für die Printausgabe. Das Buch muss – no shit – Satz für Satz in druckbare Form gebracht werden. Setzer durchlaufen nicht ohne Grund eine dreijährige Ausbildung oder studieren Mediengestaltung mit Schwerpunkt Typografie. Man kann ein Buch natürlich auch aus einer Word-Datei drucken lassen. Dann sieht es aber auch so aus, als wäre es aus einer Word-Datei gedruckt. Schusterjungen und Hurenkinder* …Stört nicht jeden, aber mich macht es wahnsinnig. Schlecht gesetzte Bücher verbrenne ich zeremoniell im Vorgarten, und wenn es sich um eine Melville-Erstausgabe handelt.
Das Cover muss gestaltet werden. Man durchwühlt die Archive der Fotoagenturen und ruft dann doch einen Fotografen an. »Sag mal, kannst du heute Nachmittag noch schnell ein Shooting mit halbnackten Waschbrettbauch-Männern und einer Harley im Hintergrund machen? Nein, ich nehme keine Drogen.« Die Bilder müssen in Photoshop bearbeitet werden (aus Blond wird Braun und das Mutti-Tattoo kann so auch nicht bleiben). Der Titel muss … Himmel, ich habe ja noch keinen Titel!!!
Mit dem einen Cover ist es nicht getan; es gibt ja verschiedene Ausgaben und jede will ihr eigenes Format. Eine mit Rückseite, eine für den Kindle, für den Tolino, fürs EiFon …
Das Buch bekommt einen Klappentext, der nicht umsonst die Nemesis der Autoren genannt wird. Manche brüten monatelang über den Klappentext. Der ist es nämlich, der potentielle Käufer neugierig macht oder ihnen ein mitleidiges Kopfschütteln entlockt.
Dann kommen die Nebenhers; die Lesezeichen, Postkarten, Sticker, die Werbeposter, Flyer und die hübschen Goodies, bei denen Frautorin ein bisschen in Shoppingwahn verfällt. »Ooooh, ein Zündkerzensatz mit Bullhead-Logo drauf! Hechel!«
Von Haus aus Designerin, bin ich allein für die Verpackung zuständig. Weil ich ja sonst nix zu tun habe 🙂

CreateSpace meldet sich und sagt, dass deine Druckdatei Fehler aufweist. Du durchforstet penibel alle 924 Normseiten und findest auf Seite 897 ein Komma, das 0.3 Millimeter aus dem Satzspiegel ragt.
Du kalkulierst den Endpreis des eBooks und kommst auf 78 Euro fuffzich. Noch mal von vorn. Jetzt sind es 355 Euro.
Gleichzeitig bekommst du eine Mail von einer Testleserin, der aufgefallen ist, dass dein grandioses Finale irgendwie an einen John Sinclair-Roman aus den späten Sechzigern erinnert. Du hast Schiss, wegen Plagiarismus hingerichtet zu werden und tippst über Nacht die letzten drei Kapitel neu. Mit Rächtschraipfelern, um die sich jemand anders kümmern muss.
Übrigens ist das Korrektorat im Verzug, weil die Korrektorin Röchelhusten hat und unter Quarantäne gestellt wurde. Ersatz muss her.
Dann fällt dir ein, dass du unbedingt eine Limited Edition rausbringen willst. Mit Illustrationen. Und im anderen Druckformat. Also setzt du das Manuskript mit der linken Hand ins gewünschte Format und zeichnet parallel mit der rechten. Heraus kommen Pokémons. Die einzig gelungene Illustration sabbert der Hund voll.
Das Finanzamt mahnt die Umsatzsteuererklärung fürs letzte Quartal an (»Morgen um acht Uhr, sonst öffentliche Hinrichtung!«). Du musst dich um passende Versandkartons für die umfangreiche Sonderausgabe samt Goodies kümmern. Es gibt keine. Also fragst du eine Verpackungsfirma an und erhältst einen Kostenvoranschlag, mit dem man eine kleine Revolution finanzieren könnte.
An dieser Phase fühlst du dich wie eine Presskohle, aus der jedes Sauerstoffmolekül rausgequetscht wurde.

Quelle: wilhei_Pixabay

Quelle: wilhei_Pixabay

Und dann erreichen dich diese Posts.
»Hurra, in drei Tagen erscheint das neue Buch! Wag es ja nicht, die Veröffentlichung zu verschieben, Frautorin! Wir werden dich teeren und federn und hinten an einen Trecker binden, der nach Kasachstan rumpelt. Über die Schotterpiste.«
»Ich kann es kaum noch abwarten. Warum dauert das so laaaange?«
»Das Buch ist doch fertig, Frautorin. Du hast es selbst gesagt. Was hampelste denn da noch rum? Ich will es haben. JETZT!«
Dein Blick trübt sich und du denkst, dass ein Nachtschicht-Job in einem Callcenter vielleicht doch recht spaßig sein kann. Da wird man nicht hinten an einen Trecker gebunden, wenn ein Gespräch siebzehn statt dreieinhalb Minuten dauert.

Nicholas Sparks braucht drei Monate, um die Idee zu einem Roman zu entwickeln. Dann erst beginnt er mit dem Schreiben.
Andreas Eschbach schreibt bis zu sechs Jahren an einem Roman, und für die Idee lässt er sich gern mal fünf Jahre Zeit, bevor er den ersten Buchstaben tippt.
Håkan Nesser ist ein ganz Flotter und bringt jedes Jahr einen Roman heraus, aber er muss sich auch nicht um das Drumherum kümmern, das macht sein Verlag. Dafür schreibt er jedes Buch acht- bis zehnmal um, bevor er es für fertig erklärt, sich gemütlich mit einer Zigarre zurücklehnt und den Designern, Klappentexttextern, Setzern und Formatierern beim hektischen Überstunden-Kloppen zusieht.
Und all diese Autoren müssen sich oft nicht einmal selbst ums Recherchieren kümmern, dafür haben sie beflissene Assistenten (»Besorg mir mal alles, was du über übergewichtige, hochintelligente Clowns mit mindestens drei Geschwistern und einem Muttermal auf der Schulter finden kannst, und fasse es in einem hübschen Zwanzig-Seiten-Essay zusammen. Mit Quellenangaben. Du hast zehn Minuten.«)
Mein Assistent sabbert meine Illustrationen voll und klaut anschließend die Schokolade. Außerdem haart er. Unnötig zu erwähnen, dass er höchstens nach verschollenen Käsebrötchen recherchieren kann. Wenn ich Glück habe, findet er sie. Wenn nicht, muss ich ein paar Wochen warten und das Käsebrötchen wird zur lebenden Kultur und kommt mir freiwillig entgegengelaufen.

Was ich damit sagen will: Ein Buch ist kein Haufen Schmutzwäsche.
Ich habe da so eine schlaue Waschmaschine (das Ding sieht ein bisschen aus wie vom Kernforschungsinstitut CERN geklaut; ich schwöre: es kann denken). Man schaltet es an, es veranstaltet eine beeindruckende Lichtshow und schüchtert mich mit seinen tausend Knöpfen und Programmen ein (Was zum Henker ist »positive Adsorption« – die Vorwäsche?). Man stopft seine schmutzigen Klamotten rein, das Gerät macht Miep-Miep und benennt auf die Zehntelsekunde genau, wann die sauberen Sachen schranktrocken (und nach Blümchen duftend, hüstel) aus der Trommel genommen werden können.

Quelle: bierfritze_Pixabay

Quelle: bierfritze_Pixabay

(Vermutlich sendet sie während des Waschvorgangs Informationen über meinen Kleidungsgeschmack in die große weite Welt. Anders kann ich mir all die Werbeanzeigen nicht erklären, die mir sagen, ich solle mir endlich mal vernünftige Klamotten zulegen. Hab mich schon gewundert, warum ich beim Aufstellen der Maschine das WLAN-Passwort eingeben musste. Und ich bin sicher, sie plant heimlich die Übernahme der Weltherrschaft. Zur Sicherheit trage ich jetzt einen Hut aus Aluminiumfolie.)
Wäre toll, wenn das mit einem Buch auch ginge. Man hat eine Idee, das Hirn macht Mipe-Miep und sagt: »Okay, am 23. September um 15:45 Uhr ist der Roman in den Läden.«
Blöd nur, dass Bücher – Überraschung! – kein Haufen Schmutzwäsche sind.
Man beginnt mit der Rohfassung, dann stellt man fest, dass die Figuren ihr übliches Eigenleben entwickeln und winkt heulend dem ursprünglich geplanten Finale hinterher. Man beginnt von vorne. Nach Kapitel siebzehn schläft man über der Tastatur ein. Langweilig. Kein Spannungsbogen. Man beginnt von vorne. Aus dem Erotik-Thriller wird plötzlich eine gesellschaftskritische Studie. Weil man Cuddy heißt und nicht George Orwell, beginnt man von vorne. Endlich funzt es. Die Worte fließen nur so auf den Bildschirm. Man schaltet die Statistik hinzu und bekommt die Info, dass das eklige (O-Ton einer Rezension) altmodische Wort hanebüchen überproportional häufig verwendet wird. Das ist echt verflucht hanebüchen. Also verzweifelt man über Synonymen. Dann fällt einem auf, dass man zwar eine Menge über positive Adsorption geschrieben hat, aber keine Ahnung, was das überhaupt ist. Man kauft sich Fachbücher und lernt, dass es sich mitnichten um ein raffiniertes Waschprogramm handelt.

Quelle: Pixabay

Quelle: Pixabay

Man ruft das CERN-Institut an, lässt einen unverständlich hochwissenschaftlichen Vortrag über sich ergehen und bekommt eine Einladung in die Schweiz, um sich vor Ort anzuschauen, wie todesmutige Kittelträger in subatomaren Wurmlöchern zu anderen Dimensionen gebeamt werden (jedenfalls stellt mein Autorenhirn sich das so vor). Man gesteht anschließend der Institutsleitung, dass irgendwie – also, ich weiß auch nicht … – eines ihrer hochkomplizierten milliardenschweren Geräte in der eigenen Abstellkammer gelandet ist und nun schmutzige Socken wäscht. Man wird wegen Wissenschaftssabotage verhaftet, wegen Dummheit wieder auf freiem Fuß gesetzt und kann an seinem Roman weiterarbeiten.
Immer dann, wenn das Schreiben richtig gut läuft, hat der Hund Durchfall und muss alle fünf Minuten raus. Das ist Naturgesetz. Wenn es ihm nach drei Wochen besser geht, bekommt man eine Schreibblockade.
Leser fragen an, wann denn nun endlich Teil drei erscheint. Ich solle gefälligst aufhören, mir an den Füßen zu spielen und Fotos von Bikes im Sonnenschein zu posten, sondern SCHREIBEN. Ich murmle irgendwas von »Mitte September« und bekomme Panik. Was habe ich getan?
Plopp, taucht ein Countdown im Netz auf: Noch siebenundzwanzig Tage bis zur Veröffentlichung. Jemand organisiert eine Releaseparty mit männlichen Gogo-Girls und postet den Termin bei Facebook.
Ich habe gerade einmal die Rohfassung fertig und die ist hanebüchen scheiße. Außerdem hat sie über neunhundert Normseiten. Wer soll die alle überarbeiten?
Wie jetzt – ich etwa? Fuck (hehe).
Ich geißle mich selbst, weil ich mein Maul nicht halten konnte.
Es soll Leser geben, die Voodoopuppen von ihren Autoren basteln und Schrauben reindrehen, weil die das Veröffentlichungsdatum nicht eingehalten haben. Andere haben einen Shitstorm losgelassen, der seinesgleichen suchte und der gedemütigte Autor ward nimmermehr gesehen.
An diesem Punkt kreuze ich die ersten Stellenangebote an (Verdienen Sie 5.000,-€ mit nur drei Stunden Arbeit wöchentlich!!! Klingt seriös, das mache ich) und überlege, ob Argentinien meine neue Heimat werden könnte. Oder Hobbingen. Hobbingen ist schön. Man kann sich in kleinen Höhlen verkriechen und so tun, als hieße man nur zufällig Catalina Cudd, diese verlogene Nulpe von einer Autorin, die den Lesern erst den Mund wässrig macht und dann nicht pünktlich abliefert.

Wir leben im Zeitalter der schnellen Bücher. Manche Autoren hauen alle paar Wochen einen Roman raus. Gut, der hat dann nur 96 Seiten und strotz vor Fehlern und das Cover wurde in Paint gestaltet, aber …
Ich stamme noch aus der Zeit der laaangsamen Bücher, wo die Schriftsteller jedes. Einzelne. Wort. Dreimal in ihrem Kopf umgedreht und dann doch durch ein anderes ersetzt haben. Manche schreiben achtzehn Jahre lang an zweihundert Seiten, verwerfen alles und fangen noch mal von vorn an.

Quelle: MorningbirdPhoto_Pixabay

Quelle: MorningbirdPhoto_Pixabay

Schreibratgeber empfehlen, das Manuskript drei, besser zwölf Monate in die Schublade zu legen, bevor man mit dem Überarbeiten beginnt. Das kann man machen, wenn man entweder von Beruf verwöhnte Tochter, Bestsellerautor mit Mega-Vorschuss oder jenseits von Gut und Böse ist. Aber nicht, wenn draußen vor der Tür die Leserschaft mit den Füßen scharrt und der Hund nachdrücklich auf sein Bio-Gourmetfutter besteht. Schreibratgeber sind Bitches.
An den neunhundertverdammtvielen Normseiten habe ich die Rekordzeit von knapp vier, fünf Monaten geschrieben, inklusive Plotten, Recherche (ja, ich habe Fachbücher gelesen) und Timeline und Charactersheets und hassenichgesehen. Meine verrückten Jungs haben mein Wissen um Dinge erweitert, die ich nie kennenlernen wollte. Nun weiß ich, wie es im Hinterzimmer eines Laufhauses aussieht und was dort an krummen Geschäften abgewickelt wird. Danke, Jungs – auch für die, nun ja, erbaulichen Anekdoten (sie sind nicht mal ansatzweise romantauglich, aber die Bilder im Kopf werde ich nie wieder los).
Ein Buch zu schreiben ist ein kreativer Prozess, der von vielen, vielen Faktoren beeinflusst wird, nicht zuletzt von dem, was im eigenen Oberstübchen geschieht (oder auch nicht), von den Figuren, die nie das tun, was sie sollen (und die Figuren haben IMMER Recht) und vom Drumherum, das viele Leser und Autoren unterschätzen. Während des Schreibens sieht man vage die Zielflagge am Horizont auftauchen und reibt sich schon freudig die Hände, aber dann macht die blöde Straße einen scharfen Schlenker nach links und man guckt auf ein Gebirge.

Also, Fazit: ICH WEISS NICHT, AN WELCHEM TAG DAS VERD… BUCH ZU KAUFEN SEIN WIRD!
ich will euch keinen hastig hingeschmierten Murks zumuten, sondern einen sauber ausformulierten, durchdachten, möglichst spannenden, einen dicken, einen sehr, sehr dicken Roman, den ihr gerne auch ein zweites oder drittes Mal lesen wollt. Der euch das Geld wert ist, das ihr dafür hingeblättert habt, und der euch nicht nur unterhält, sondern für kurze Zeit aus der Realität entführt und hier und da zum Nachdenken oder Staunen anregt. Und es wäre nett, wenn er im Bücherregal nicht wie ein Reclambüchlein aussieht.
Irgendwie – noch eine Überraschung! – lässt sich das nicht aus dem Ärmel schütteln.
Das aktuelle Manuskript ist umfangreicher geworden als geplant. Drei externe kritische Gruppen werden es durchforsten, bevor ich es zurückerhalte, und nur die Götter wissen, wie lange das dauert. Ich weiß es nicht. Wenn ich es wüsste, würde ich mit Schreiben aufhören und als mysteriöses Medium weltberühmt werden.
Also, bitte bitte, nagelt mich nicht auf ein Veröffentlichungsdatum fest und bitte bitte bitte, richtet mich nicht virtuell hin, wenn es länger dauert.

Das Schlimmste, was einem Autor nämlich passieren kann ist dies: Man lässt sein Baby mit ängstlicher Erwartung auf die Welt los und bekommt keine vierundzwanzig Stunden vernichtende Feedbacks.
»Strotzt vor Fehlern.«
»Hanebüchen zusammengestrickter Plot.«
»Oberflächliche Charaktere, wirkt wie hastig hingeschmiert.«
»Hätte die Autorin sich mehr Zeit gelassen, hätte es ein nettes Buch werden können, aber so …? Schade um die Buchstaben.«
Es gibt gute Bücher und es gibt schnelle Bücher. Lese-Fastfood sozusagen. Früher waren das diese Heftchenromane. Heute gibt es mit Sicherheit Textbausatzprogramme, aus denen man sich einen Roman zusammenstellen lassen kann. Oben gibt man Genre: Thriller ein, darunter Schmutzige Wörter in Prozent: 10 und Anzahl Pimper-Szenen: 6, dann drückt man Enter und hinten kommt ein 350-Seiten-Roman raus.
Mit jedem Roman, den ich in Angriff nehme, lerne ich dazu; meine Ansprüche steigen, auch meine Dingens, meine Professionalität (das wollte ich schon immer mal behaupten).
Daher mein Plädoyer:
Gebt euren Lieblingsautoren die Zeit, GUTE Bücher zu schreiben! Setzt sie nicht unter Druck! Beleidigt sie nicht öffentlich, wenn sie der Meinung sind, dass ihr Roman noch nicht perfekt ist und sie das Veröffentlichungsdatum nach hinten verschieben.
Sie wollen euch nicht ärgern. Sie wollen euch das bestmögliche Buch liefern, zu dem sie fähig sind, keinen Haufen Schmutzwäsche.

P.S.: Habt ihr mitgezählt, wie oft ich das herrlich eklig altmodische Wort hanebüchen in diesem Artikel verwendet habe? Wenn ja, schreit es heraus!
Die ersten fünf richtigen Antworten bekommen von mir eine kleine Belohnung zugeschickt.

*Hurenkinder und Schusterjungen nennt man in der Typografie zwei typische Satzfehler, die erstens den Leserhythmus stören und zweitens scheiße aussehen.

Rocker, Street Gangs und Dentisten

Freitag, Open House Party bei einem einschlägig bekannten MC:
Eine junge Frau – nennen wir sie Sandy – nähert sich dem Eingang, der von einem Prospect bewacht wird. Der Mann mit der Optik eines Panzers geht der Frau entgegen und donnert ihr wortlos die Faust ins Gesicht.
Geschrei. Blut. Noch mehr Geschrei.
Die Polizei kommt und nimmt den Prospect fest, die Frau wird ins Krankenhaus verbracht.

„Besuch“ vorm Clubhaus
Foto: Hannibal

Die Geschichte ist wahr.
Der Vorfall machte in der Stadt schnell die Runde. Brutaler Rocker schlägt junge hübsche Frau grundlos zu Klump. Empörte Politiker und besorgte Bürger forderten ein Durchgreifen, gar eine Schließung des Clubhauses.
Meine Freundin, die niemals auch nur in die Nähe Clubhauses gehen würde, sagte sinngemäß: »Siehste, Cat. Wenn du weiterhin mit solchen Leuten zu tun hast, dann wird man eines Tages deinen steifen kalten Körper aus einem Müllcontainer bergen.« (Sie neigt zu dramatischen Formulierungen).
Besagte Freundin ist, wie ihr euch schon denken könnt, nicht ganz vorurteilsfrei, wenn es um die Rocker geht. Ich habe sie mal zu einer Party eingeladen, aber sie hat irgendwo gehört, dass Frauen dort zum Einstand von der gesamten Mannschaft vergewaltigt würden, also verzichtet sie dankend und guckt lieber Tatort. Dennoch: Obwohl ich privat mit einem OMCG verbandelt bin, hält sie an der Freundschaft fest. Das will was heißen; in meiner Familie und im Freundeskreis habe ich durch diese subversive Verbindung massiv Sympathien eingebüßt (was wiederum viel über den Wert mancher Freundschaften aussagt).
Zurück zu Sandy und ihrem lädierten Gesicht.
Das Verfahren gegen den Prospect wurde eingestellt; Sandy hat keine Anzeige erstattet. »Natürlich nicht. Sie wurde bestimmt von den Rockern eingeschüchtert«, sagte meine Freundin.
In der Rockerszene selbst regte sich niemand über die Sache auf, aber nicht, weil es dort zum guten Ton gehört, Frauen zur Begrüßung die Nase zu brechen, sondern weil bald die Hintergründe zu der Geschichte die Runde machten.
Es gibt da nämlich noch eine andere Frau – sagen wir, sie heißt Bibi.
Bibi, von Beruf Kindergärtnerin (korrekter: Pädogische Fachkraft bwz Erzieherin), hat auf einem Schützenfest einen jungen Mann kennengelernt. Dass der junge Mann zu einem berüchtigten MC gehört und von den anderen Besuchern komisch angeguckt wurde, war Bibi egal. Sie ist da vorurteilsfrei und außerdem hatte sie schon ein paar Weinschorle intus. Man flirtete, redete, traf sich zwei Tage später wieder, ging essen, ins Kino. Das Übliche halt. Aus dem Techtelmechtel (hach, ich liebe altmodische Worte) wurde nicht nur zu Bibis Überraschung eine ernsthafte Beziehung.

Foto: Salvadorlia

Foto: Salvadorlia

Sandy, die oft im Clubhaus abhing, freute sich nicht über das Glück der beiden. Sie war krankhaft verliebt in den Biker und liebäugelte damit, Old Lady zu werden. Das Objekt ihrer Begierde entschied sich zu ihrem Verdruss leider für besagte Bibi und aus Sandys verliebter Fixierung wurde Hass, der sich wiederum gegen die vermeintliche Konkurrentin richtete.
Also begann Sandy, Bibi zu drangsalieren. Erst waren es nur Zettel unter dem Scheibenwischer ihres Fiat, dann in den Autolack geritzte Botschaften, in denen das Wort Schlampe verdächtig häufig Verwendung fand. Nächtliche Anrufe, Sekundenkleber in den Türschlössern, Hundescheiße auf der Fußmatte oder der Motorhaube, vergossene Cola im Briefkasten.
Bibi hatte keine Ahnung, wer da sauer auf sie war; sie kannte Sandy überhaupt nicht. Ihr Freund und sie trafen sich meist außerhalb des Clubs, obwohl natürlich längst alle wussten, dass er eine feste Beziehung hat. Sie erzählte ihm nichts von der Sache, weil sie erstens eine Arbeitskollegin in Verdacht hatte und zweitens nicht zu Unrecht befürchtete, dass er die unschöne Angelegenheit auf seine Art regeln würde.
Sie ging zur Polizei, aber die konnte ohne einen Tatverdächtigen nicht viel ausrichten. Man gab ihr mehr oder weniger sinnvolle Tipps mit auf den Weg, zum Beispiel umzuziehen.
Sie änderte stattdessen ihre Telefonnummer.
Bald darauf wurde Bibi von ihrer Chefin im Kindergarten mit einer anonymen Anzeige konfrontiert, die behauptete, sie würde ihre Schützlinge verprügeln. Ihr Auto musste in die Werkstatt, weil jemand Zucker in den Tank geschüttet hatte. Dann waren alle vier Reifen platt. Eines Tages fand ihr Hund eine Fleischwurst, die jemand auf den Balkon geworfen hatte. Er fraß sie und starb qualvoll. Die Wurst war mit zerbrochenen Rasierklingen gespickt worden. Bibi drehte fast durch.
Jetzt konnte sie auch ihrem besorgten Freund nicht mehr verschweigen, dass sie schon länger Opfer böswiliger Attacken war. Er sagte, er werde sich kümmern.
Ein paar Prospects verbrachten abwechselnd die Nächte vor ihrem Haus, gut sichtbar. Ruhe kehrte ein. Bibis Freund zog die Bewacher ab. Eine Woche später flog ein Backstein durchs geöffnete Fenster und traf Bibi am Kopf.
Die Bewachung wurde fortgesetzt; diesmal versteckten sich die Prospects. Einer ertappte Sandy, als diese aus ihrem eigenen Auto hinaus eine Flasche Ketchup auf die Windschutzscheibe von Bibis Fiat warf.
Sandy gab Gas, konnte entkommen und ward nicht mehr gesehen …
… bis sie im darauf folgenden Jahr bei besagter Open House Party auftauchte, überzeugt, über die Sache wäre längst Gras gewachsen. Vielleicht hoffte sie sogar, die beiden hätten sich getrennt.
Der Prospect an der Tür – derjenige, dem sie damals entwischt war – erkannte sie sofort und rastete aus. Das Ergebnis war besagte gebrochene Nase.

Lange Vorrede, kurzer Sinn: Jener Prospect hat die Angelegenheit spontan auf die Weise geregelt, die ihm gerade am effektivsten erschien. Nicht elegant, juristisch äußerst fragwürdig, aber in seinen Augen effektiv. Ab sofort hatte Bibi ihre Ruhe.
Die Öffentlichkeit erfuhr von diesen Hintergründen natürlich nichts.
Rocker, also die echte Sorte, sind keine Chorknaben, sondern Machos mit nostalgischen Ansichten und der Neigung, Dinge nicht allzu kompliziert werden zu lassen. Der Club ist ihre Familie und ihr Leben. Das Colour, das Clubhaus und jeder, der dazugehört, werden mit allen Mitteln verteidigt. Juristische Feinheiten oder moralische Abwägungen spielen eine untergeordnete Rolle. Man greift zu Wildwestmethoden, weil die halt immer schon funktioniert haben und man ordentlich Dampf ablassen kann. Außerdem verschafft man sich so mehr Respekt, als wenn man sagt: „Du, das mit dem Brandsatz gestern fand ich irgendwie echt nicht okay. Können wir da mal drüber reden?“
Ein Einprozenter, der nachts von Membern eines verfeindeten Clubs überfallen und seiner Kutte beraubt wird, kann natürlich zur Polizei gehen und Anzeige erstatten. Das wäre der korrekte, gesellschaftlich anerkannte Weg.
Wenn er sich dann das nächste Mal auf der Straße blicken lässt, wird man ihm auch noch die Buxe samt Unterhose abziehen und ihn mit Gaffatape am Laternenpfahl vor seinem Clubhaus fixieren. Tief im nackten Hintern steckt eine Bierflasche, in der sich wiederum eine Kopie der zusammengerollten Anzeige befindet. Anschließend wird sein Club ihn einstimmig rauswerfen (auch das ist übrigens eine wahre Geschichte, die nie den Weg an die Öffentlichkeit fand).

Quelle: Polizei NRW

Quelle: Polizei NRW

1986 prägte ein Plakat der Polizei maßgeblich das Bild der Rocker in der Öffentlichkeit: Bewaffnet, kriminell, gewaltbereit, gefährlich. Dieses Plakat war der Auslöser für die Gründung der Biker Union, in der sich die MCs an einen Tisch setzen und über Wege aus der Diskriminierung der Rocker-Szene beraten wollten. Die Biker Union gibt es immer noch, aber Erfolge verzeichnen sie nur im Bereich der politischen Arbeit zu verkehrstechnischen Fragen wie Lärmbestimmung und Abgasuntersuchung. Das Bild der Rocker als gewalttätige, kriminell organisierte Bandenmitglieder bleibt bestehen.
Daran sind die MCs beileibe nicht unschuldig. Einige Chapter kontrollieren das gesamte Rotlichtmilieu einer Stadt, andere kämpfen um die Macht im Drogengeschäft oder führen blutige Kriege gegen konkurrierende Clubs, in denen auch mal zu Sprengsätzen gegriffen wird.
Warum tun die das?
Vor etwa fünfzig Jahren, als Biker sich noch vornehmlich mit dem Dasein als prügelfreudiger, schmuddeliger Bürgerschreck begnügten, verdienten viele nicht-motorradfahrende Gruppierungen sich bereits eine goldene Nase mit dubiosen Geschäften. Sie beschäftigten die finanziell oft klammen Rocker als Kuriere, Leibwächter, Geldeintreiber. Es dauerte nicht, bis die ersten ehrgeizigen MCs auf den Trichter kamen, nicht länger nur den Handlanger zu spielen, sondern selbst die Geschäfte in die Hand zu nehmen. Die Brüder in den Staaten hatten es ja bereits vorgemacht. Statt sich also weiterhin dem Biken, Saufen, Kiffen und Rumvögeln zu widmen, machte man sich engagiert daran, die Clubkasse auf kreative Weise zu füllen. Man lernte von den echten Gangstern und nutzte zudem den Vorteil, einen schlagkräftigen loyalen MC im Rücken zu haben.
Andere MCs wollten bald auch ein Stück vom Unterwelt-Kuchen abhaben und zogen nach. Existenzgefährdende Konkurrenzen entstanden. Man musste seine Mitgliederzahl erhöhen, um seine Pfründe nicht zu verlieren. Es wurde rekrutiert auf Teufel-komm-raus. Manchmal traten ganze Street Gangs oder kleine Clubs geschlossen einem großen MC bei. In den Reihen der Rocker fanden sich plötzlich Gestalten, die mit der ursprünglichen Easy Rider-Szene nicht viel am Hut hatten, die sich dafür aber bestens im Rotlicht- oder Drogenmilieu auskannten.
All das hatte massive politische und juristische Maßnahmen zur Folge. Bilder von Razzien, von Rockern in Handschellen und Blutflecken auf dem Asphalt machten regelmäßig in den Medien die Runde.

2006 gab ein OMCG-President erstmals öffentlich zu, dass in der Vergangenheit »etwas schief gelaufen« sei. Man habe zu viele falsche Leute aufgenommen, die den OMCGs eine neue, gefährliche Ausrichtung gegeben habe. Man habe sich auf sehr schmutzige Geschäfte eingelassen, die den Clubs langfristig schadeten und gestandene Member der Alten Schule dazu brachten, ihre Kutte auszuziehen. Man müsse das Ruder herumreißen, bevor man aus dem Abwärtsstrudel nicht mehr herauskomme. Andere Präsidenten unterstrichen diese Aussagen.
Seitdem verändert sich die Szene sukzessive. Aus den Reihen der Member verschwinden nach und nach die Gangster. Man besinnt sich verstärkt auf alte Werte und auf den Grund, warum es überhaupt MCs gibt. Die Führungsebenen in den großen Clubs wechseln. Der Presi ist kein vorbestrafter Rotlichtkönig mehr, sondern ein Bäckermeister oder Fertighaus-Anbieter. Harmlos sind sie trotzdem nicht, auch wenn sie auf dem Papier eine weiße Weste haben. Loyale Member nehmen für ihren Prez oft die Gefängnisstrafe auf sich. Der Hauptgrund von Verhaftungen in der Rockerszene ist Körperverletzung aufgrund einer Schlägerei mit einem anderen Rocker.

Die Clubs wagen sich vorsichtig an die Öffentlichkeit, rufen zu Demos gegen Diskriminierung auf und greifen vermehrt auf juristische Mittel zurück, wenn eine Razzia, ein Kuttenverbot oder eine Festnahme auf fragwürdigen Gründen beruht, statt wie früher in einem Akt hilfloser Wut den Richter auf dem Parkplatz zu bedrohen.
Rocker haben keine nennenswerte Lobby in der Öffentlichkeit. Wenn ein bekannter MC eine Party ankündigt, riegelt die Polizei die Straßen ab, »um einen reibungslosen Verlauf der Veranstaltung zu gewährleisten«. Dies beinhaltet das Filzen sämtlicher, auch der weiblichen, Gäste, die gründliche Überprüfung ihrer Personalien nebst Eintragung in eine  »Liste von Unterstützern« und einschüchterndes Gebaren von maschinengewehrtragenden Bereitschaftspolizisten, bevor man sie passieren lässt – und zwanzig Meter weiter erneut anhält und durchcheckt. Danach fühlt man sich, als habe man einen Stempel mit der Aufschrift Wir haben dich ab jetzt im Auge, du latent kriminelles Subjekt! auf die Stirn gedrückt bekommen.

Security bei den Hells Angels Foto: Gudrun/Biker News

Uniformierte „Security“ bei den Hells Angels
Foto: Gudrun/Biker News

Der Öffentlichkeit wird signalisiert: Das sind alles Gangster und wir rechnen mit dem Schlimmsten! Kein normaler Mensch kommt bei diesem abschreckenden Aufgebot auf die Idee, sich mal selbst ein Bild während des Open House Abends zu machen. Die meisten Bürger begnügen sich mit dem, was sie aus den Medien erfahren und das ist alles andere als sympathisch.
Doch die Fakten bleiben auf der Strecke.
Im Jahr 2012 richteten sich 26 von 568 Ermittlungsverfahren gegen MC-Member (das sind 4,6%). 2014 gab es sieben (in Worten: 7) Verfahren wegen Rockerkriminalität.
Wenn man diese Zahl der hohen Anzahl an Razzien, Verhaftungen und Vernehmungen, Straßensperren, Vereinsheimschließungen und Kuttenverbote gegenüberstellt, fällt einem ein gewisses Ungleichgewicht auf. Nicht nur mir, auch angesehene Juristen geraten ins Grübeln.
Florian Albrecht, Rechtsanwalt und Akademischer Rat der Uni Passau sowie Dr. Frank Braun, Regierungsdirektor an der FHÖV NRW in Münster, sind öffentlich der Meinung, dass polizeilicher Aufwand und Kriminalitätswirklichkeit, die Rocker betreffend, in keinem Verhältnis stehen. Interessant ist in ihrem Artikel folgender Absatz:
Das Vorgehen der Polizei ist Teil einer erhebliche Ressourcen bindenden Gesamtstrategie. In Kooperation mit den Medien soll in der Öffentlichkeit das vermeintlich positive Bild der Rocker korrigiert, das staatliche Gewaltmonopol unterstrichen und das Sicherheitsgefühl der Bürger verbessert werden.
Effektive Schadensverhinderung? – Fehlanzeige. Vielmehr wird durch Polizei und Medien das Sicherheitsempfinden der Bevölkerung manipuliert und instrumentalisiert. Es werden Gefahrenlagen suggeriert, die faktisch so nicht bestehen.
(Quelle: Rockerkriminalität: Die Polizei auf Abwegen)
In Skandinavien, das früher oft von Rockerkriegen erschüttert wurde, hat sich das Blatt übrigens gewendet: In einer dänischen Kleinstadt nehmen Einwohner „ihren“ Hells Angels MC vor den Behörden in Schutz, die den Club unbedingt loswerden wollen.

Das Szenemagazin Biker News listet derzeit roundabout 280 Rockergruppierungen auf, davon rund 70 in der Szene anerkannte MCs – vom Lion of Judah MC über die Hunters bis hin zu den Heaven’s Own. Kaum einer hat je von denen gehört, denn – Überraschung! – nicht jede Gruppierung gehört zur schlagzeilenträchtigen organisierten Kriminalität.
Die Fratres Damnati (Die »Verdammten Brüder«) sagen von sich: »Wer in seinem Beruf noch Karriere machen möchte, der ist bei uns falsch.“ Ihre Member arbeiten nicht im Milieu und schlagen in ihrer Freizeit auch keine anderen Biker zusammen, weil die die falschen Farben tragen. Sie sind Sanitäter, Justizmitarbeiter, Feuerwehrleute, sogar Polizisten. Ihr MC wird totgeschwiegen, vermutlich weil er nicht in das Klischee der bösen Rocker passt. Im Job haben sie Probleme wegen ihrer Tätowierungen, ihrer Kutte und der Nähe zur Rockerszene. Zwar pflegen die einschlägigen Clubs logischerweise keine engen Kontakte zu den Fratres, aber man lässt sie unbehelligt, was wiederum dazu führt, dass sie im Job erst recht misstrauisch beäugt werden.
Die Fratres sehen sich selbst als LEMC, als Law Enforcement Club und halten sich an den Ehrenkodex der Einprozenter: Respekt, Loyalität, Ehre.

Es ist immer wieder ärgerlich zu hören, dass sogar erfahrene Biker gerne Rockerclubs und Street Gangs in einen Topf werfen.
Street Gangs haben einen völlig anderen Hintergrund, stammen oft aus der Türsteher- oder Kampfsportszene und machen sich den Ruf einer Bikergang zunutze, um ihre Interessen durchzusetzen. Optisch unterscheiden sie sich nicht von Rockern; sie tragen Kutten mit Abzeichen und heißen Black Jackets oder Red Label. Aber sie teilen weder deren eiserne Regeln noch die Werte, auf die Rocker so stolz sind. Auf YouTube verbreiten sie martialische Videos mit Kampfansagen und rekrutieren ihre Mitglieder vorwiegend unter den Jugendlichen aus sozialen Brennpunkten. Ihre Vorgehensweise ist extrem brutal, ihre Hemmschwelle gering. Sie greifen jeden an, ob Rocker, Polizist oder Bürger. Sie sagen den großen MCs wie den Hells Angels, Outlaws oder Bandidos offen einen blutigen Kampf an und geben Parolen heraus wie: »Wir übernehmen Deutschland!«. Ihre internen Hierarchien wechseln ständig, und auch wenn manche von ihnen sogar Motorrad fahren, haben sie mit dem Kodex der Biker nichts am Hut. Ihnen geht es nicht um den Zusammenhalt untereinander, sondern um Macht und Geld. Sie sind das, was ein Bandido mal lapidar als »gewinnorientierte Zweckgemeinschaft« bezeichnete. Hinzu kommen ethnische Konflikte unter den Gangs, die in blutige Straßenschlachten eskalieren können, wenn beispielsweise die kurdischen La Fraternidad auf die meist türkischen Black Jackets treffen.

Quelle: Black Jackets Nord-End Delmenhorst

Mitglieder der Black Jackets
Quelle: Black Jackets Nord-End Delmenhorst

Street Gangs haben maßgeblich die negativen Veränderungen in der Subkultur beeinflusst. Die großen MCs mussten mit der neuen Entwicklung erst mal klarkommen und sich gleichzeitig gegen die Brutalität der Street Gangs zur Wehr setzen.
Den normalen Bürger interessiert die Unterscheidung zwischen Rockerclub und Street Gang ebenso wenig wie den Biker in der bunten Lederkombi: Man wirft alles, was eine Kutte trägt, in den großen schwarzen Bottich mit der Aufschrift ACHTUNG – GEFÄHRLICH!

Manchmal landet dann auch ein harmloser Dentist in dem Topf.
Ich schwöre, Harleyfahrende Zahnärzte, Manager und Anwälte sind kein Klischee! Es gibt sie wirklich; ich kenne nämlich so einige. Sie liebäugeln gern mit der romantisierten Vorstellung vom Outlaw Biker, der allein durch seine Maschine und sein Auftreten gefürchtet wird.

Freebiker auf den Hamburg Harley Days Quelle: welt.de

Freebiker auf den Hamburg Harley Days
Quelle: welt.de

Sie tragen Braincaps (Halbschalenhelme) und fiese schwarze Boots und binden sich das Tuch nicht vor dem Mund, weil sie keine Käfer zwischen den gepflegten Zähnen haben wollen, sondern weil es so geil Banditen-mäßig aussieht. Ihre Bikes sind gerne schwarz und mit Schädeln verziert und wenn sie am Sonntag von Treff zu Treff fahren (und nach 3 Stunden dezent über Rückenschmerzen klagen, weil das  Muscle Bike mit dem megabreiten Hinterreifen zwar beeindruckend aussieht, aber nicht tourentauglich ist), dann oftmals in einer Kutte. Das macht mächtig Eindruck, wenn die letzte Station des Tages die örtliche Eisdiele ist.
Auch ihre Kutten sind mit Patches verziert. Man kann die Dinger im Netz kaufen oder auf Veranstaltungen erstehen. Oder man bekommt eines, wenn man eine nagelneue Harley beim Vertragshändler ordert; dann wird man nämlich automatisch HOG-Member, ob man will oder nicht.
Viele Freebiker allerdings nehmen ihre Kutte ernst und nähen nichts darauf, das nicht direkt mit ihrer Person zu tun hat. Es sind Freundschafts-, Unterstützungs- oder Gedenkpatches, der Rückenaufnäher einer Gemeinschaft oder Erinnerungen an Orte, an denen sie waren – das legendäre Sturgis beispielsweise oder die Jubiläumsfeier eines OMCG.
Auf anderen Kutten sieht man Fantasiecolours wie beispielsweise das Backpatch der TV-Serie Sons of Anarchy oder etwas anderes Beeindruckendes, das gemeinhin einen Schädel, ein finsteres Symbol und eine martialische Beschriftung beinhaltet.
Als Träger einer Kutte muss man damit rechnen, aus derselben geprügelt zu werden, wenn sie einem MC-Colour ähnelt, zum Beispiel, weil sie dreiteilig ist, aber eben keine ist. Das hat damit zu tun, dass der Einprozenter seine Welt nicht veralbert sehen möchte. Ein echtes Backpatch muss man sich schwer verdienen und das kann mehrere Jahre dauern. Gefakte Colours gelten als Anmaßung und Respektlosigkeit gegenüber denen, die reale MC-Backpatches tragen. Das einzige nicht-MC-Backpatch, das die Szene duldet, ist das der Harley Owners Group, und auch dies nur zähneknirschend, weil man keinen Bock auf einen juristischen Krieg mit der mächtigen Company hat.

Eine Kutte der Harley Owners Group
Quelle: HOG Lakeside Chapter Edersee

Die Träger von SoA-Merchandise-Artikel dürfen sich ebenfalls meist sicher fühlen, weil man sie schlicht nicht ernst nimmt. Auf den Kilometerzählern ihrer Maschinen steht selten eine fünfstellige Zahl, denn das mindert den Wert der Harley.
Nochmal: Ich schwöre, das ist die Wahrheit (Natürlich gibt auch viele, viele richtig coole, schlagkräftige, unkonventionelle Freebiker, die einfach keinen Bock auf Vereinsmeierei oder öffentliche Sippenhaft haben).
Ich traf mal auf einen gut betuchten Unternehmer, der die gleiche Maschine wie ich fuhr und nach einem Blick auf meinem exorbitanten Kilometerstand mitleidig sagte: »Also, dafür wäre mir das Bike ja zu schade. Das sieht ja richtig benutzt aus!« (An meiner Street Bob kleben Insektenleichen, unterm Rahmen hat der Lack Schaden genommen und die Auspuffendkappe habe ich auch bis auf den Endtopf durchgeschliffen. Kurvenfahren macht halt Spaß, Putzen ist nicht so mein Ding.)
Einprozenter heben sich daher auch von Wochenendrockern ab, indem sie fahren, fahren, fahren, möglichst selber schrauben, weitestgehend auf das Tuch vorm Gesicht und immer öfter auch auf einen Schädel als Tankverzierung verzichten. Oder sie bringen Patches heraus mit der Aufschrift Fuck SoA – Support a real MC.
Frauen sollten die Serie aus optischen Gründen dennoch mal schauen (siehe Foto, hüstel).

Charlie Hunnam ("Jax") spielt die Hauptrolle bei SoA. (Quelle: Fanpop)

Charlie Hunnam („Jax“) spielt die Hauptrolle bei SoA.
Quelle: Fanpop

Manche Weekend Warrior schlagen auf Veranstaltungen gerne über die Stränge und legen auf das Negativbild der Rocker noch ein Schüppchen drauf. Der besoffene Anwalt auf der Bikerparty ist leider auch ein real existierendes Klischees.
Der Bürger sieht wieder nur: Aha, Kuttenträger. Gesocks!
Auf Open House Partys oder anderen öffentlichen Veranstaltungen ist es interessant, zu beobachten, wer als erstes auf den Boden kotzt oder die professionell-spärlich bekleidete Blondine angrabscht (absolutes No Go! Die Damen sind kein Freiwild, sondern vom Club als Tänzerin oder Bedienung gebucht und haben ein Recht auf ein sicheres Arbeitsumfeld).
Der gastgebende Club selber hält sich stark zurück mit dem Genuss alkoholischer Getränke. Sie tanzen auch nicht wild zur Live-Rockmusik (meist nicken sie nicht mal mit dem Kopf. Wenn ihr also zufällig zu einer örtlichen Band gehört und der hiesige OMCG euch engagieren will, überlegt es euch zweimal! Finster blickendes, mit verschränkten Armen herumstehendes Publikum kann sehr demotivierend sein).
Wenn Einprozenter mal richtig die Sau rauslassen wollen, tun sie es lieber unter Ausschluss der Öffentlichkeit. Sie wissen, warum.

Was ich damit sagen will: Die Rockerszene ist definitiv keine heile Welt, wo sich alle lieb haben. Die hauen sich ganz gerne mal gegenseitig den Kopf zwischen den Ohren weg, wenn die Situation es verlangt. Aber dabei bleiben sie unter sich.
Die pauschale Kriminalisierung einer ganzen Subkultur wird der Sache nicht gerecht, auch wenn kriminelle Auswüchse nicht zu leugnen sind. In den Medien taucht halt nur auf, was für Schlagzeilen taugt, vom großen Rest bekommt niemand etwas mit. Es weiß auch kaum jemand, dass das LKA mal einen falschen Rockerclub gründete, um die Hells Angels zu Straftaten zu provozieren.
Eine Journalistin, ein Angels-Präsident, der gleichzeitig auch selbständiger Fotograf ist, und ein rechercheerfahrener Autor haben über mehrere Jahre herumgestochert, seziert und nachgebohrt und kommen in dem Sachbuch »Jagd auf die Rocker«, (das außerhalb der Szene wahrscheinlich kaum einer liest) zu dem nachweisbaren Schluss, dass die Verhältnismäßigkeit der eingesetzten Mittel und juristischen Grundlagen diverser Aktionen oft fragwürdig sind und der Szene insgesamt durch systematische Kriminalisierung Unrecht getan wird.
Es gibt also wie überall im Leben solche und solche. Brutale Arschlöcher finden sich in den Reihen der Einprozenter ebenso wie in der Politik, der Polizei oder der Nachbarschaft in der Reihenhaussiedlung.
Den Rockern wird zum Verhängnis, dass sie sich sozusagen offiziell von den bürgerlichen Werten und Regeln losgesagt haben und »ihr eigenes Ding machen«. Damit haben sie sich zu Vogelfreien erklärt und benehmen sich mitunter auch so. Und für jedes andere Member gilt: Mitgefangen – Mitgehangen.
Was ihr aus der ganzen Sache macht, bleibt euch überlassen. Es gibt kein Gesetz, das Pauschalurteile verbietet. Aber es schadet sicher auch nicht, einfach mal jemanden zu fragen, der dazugehört. Die beißen nicht.

5 Dinge, die unbedingt in ein erfolgreiches Buch gehören – Teil drei

Ich plotte derzeit fleißig an der Fortsetzung der Bullhead MC-Serie.
Um genau zu sein, starre ich auf den Monitor, schreibe so etwas wie Plötzlich geschah etwas Unerwartetes …, starre wieder auf den Bildschirm und betätige mit resigniertem Seufzer die Killer-Taste, um die Worte zu löschen. Ich habe nämlich keine Ahnung, wie dieses Unerwartete aussieht.
Ich weiß, dass ich es morgen weiß. Oder, was wahrscheinlicher ist, heute Nacht so gegen halb vier. So ist das mit den unerwarteten Dingen. Sonst wären sie ja erwartet.

Es wird ja immer gerne über Schreibblockaden geredet, wenn es im Text nicht weitergeht, wenn man auf seinen Monitor starrt und darüber nachdenkt, das Mistding zu packen und aus dem offenen Fenster zu werfen. Nimm dies, du doofes Manuskript!
Das Aus-dem-Fenster-werfen erspare ich mir, weil meine Schreibklause ebenerdig ist und der Effekt somit eher unspektakulär. Außerdem befindet sich die Klause ja auf dem platten Ländle, auf einem ehemaligen Bauernhof und die Leute hier halten mich auch so schon für seltsam. Städterin, fährt ein viel zu lautes Motorrad, hat finster blickende Besucher und trägt bescheuerte Klamotten (ich habe so ein echt schickes Beanie mit Nieten und Pailletten drauf. Das sieht toll aus, finde ich, aber der alte Bauer guckt mich so komisch an, als wäre ich eine entlaufene Discokugel). Wenn ich also jetzt noch Monitore aus dem Fenster werfe, muss ich womöglich damit rechnen, dass der Dorfmob mit Fackeln und Mistgabeln …
Also: Schreibblockade.
Ich glaube wirklich, die gibt es nicht. Jedenfalls hatte ich nie eine. Wenn es nicht weitergeht, weiß ich, dass ich mich verrannt habe. Dann muss ich zurück zur letzten Abzweigung (bildlich gesprochen) und einen anderen Weg nehmen. Oder eine Pause machen und mich mit einem anderen Schreibprojekt beschäftigen (zum Beispiel meiner niemals endenden Endzeit-Story, aber das ist eine andere Geschichte und soll ein andermal erzählt … ihr kennt das).
Das Unterbewusstsein, sozusagen der blasse, unterbezahlte, aber unermüdliche Angestellte, den man unten im Keller eingesperrt hat und ab und zu mit kalten Pizzaresten füttert (ich lege für ihn immer die harten Kanten beiseite, die mag ich nämlich nicht), arbeitet derweil fleißig und von mir unbemerkt an dem Problem weiter. Oben im Bewusstsein wird hemmungslos Prosecco getrunken und der Chefin gegenüber mit grandiosen, aber nutzlosen Einfällen angegeben. („Hey, wie wäre es mal mit ’ner Story über einen Luxusliner, der gegen einen Eisberg kracht und dann steht da diese Frau mit ausgebreiteten Armen am Bug und …? Ich wette, auf DIE Idee ist noch keiner gekommen!“)
Irgendwann, meist so gegen halb vier Uhr nachts, klingelt das innere Telefon und eine schüchterne Stimme flüstert: „Ich glaube, ich weiß jetzt, welches unerwartete Ereignis den Bullhead-Bikern zustößt. Ehm, könnte ich vielleicht eine Pizzakante haben? Und eine Decke? Hier unten ist es kalt.“

Während ich also darauf warte, dass das Unterbewusstsein endlich seinen verdammten Job macht (da ist man so großzügig, schneidet extradicke Kanten von der Pizza ab und der faule Herr Unterbewusstsein spielt sich unten im Keller an den Füßen! Ehrlich, man wird nur ausgenutzt!), fällt mir doch glatt ein, dass ich meine Fünf Dinge, die unbedingt in einen erfolgreichen Roman gehören ja auch mal weiterschreiben könnte.
Unvollendete Projekte: Jeder Autor sollte welche haben. Ist gut gegen Schreibblockaden.

5-Dinge-Romanze

Hier also Numero 3: Die Romanze.
Hand aufs Herz: Wollt ihr eine Geschichte lesen, in der Held und Heldin irgendwo aufeinander treffen, sich gemeinsam ins Abenteuer stürzen, verzweifelt um ihr Leben kämpfen, furchtbar finstere Geheimnisse aufdecken – und dann nach getaner Arbeit etwas wie „Dann bis zum nächsten Mal… ehm, wie war noch mal dein Name?“ sagen?
Romanze klingt vielleicht etwas abgedroschen und erinnert an den verwegenen Freibeuter mit Errol Flynn-Bärtchen, der die vollbusige Kommandeurstochter leidenschaftlich in seine Arme reißt. Oder an den smarten jungen Oberarzt mit den hach-so-süßen-Grübchen (und dem Cabrio-Sportwagen), dem die schmachtenden Krankenschwestern gerne mal – „Hupsi, ich bin ja sooo ungeschickt“ – vor die Füße fallen.

Captain Blood (Unter Piratenflagge) 1935 - Warner Bros.

Errol Flynn: Captain Blood (Unter Piratenflagge) 1935 – Copyright Warner Bros.

In der Literatur wird Romanze als lyrisch-epische Verserzählung spanischen Ursprungs definiert. Vergesst das sofort wieder, das ist langweilig.
Romanze klingt nicht von Ungefähr wie Roman und steht in meiner Welt für das „Naaa, wird das was mit den beiden oder erschießt sie den süßen Lockenkopf versehentlich mit der Armbrust beim finalen Kampf gegen den Bösewicht?“
Romanze kann im Buch alles sein, vom braven Anhimmeln des unerreichbaren, sexy Rockstars bis hin zum wilden, animalischen und expliziten Quer-durch-die Stadt-Gevögele zweier verrückter Punker. Vom Popo-Verhauen der ekstatisch quiekenden Praktikantin bis zum herzergreifenden Seufzer am Strand, wo Junge und Mädchen im warmen Sand sitzen und wissen, dass sie sich nie, nie, NIE wieder sehen werden. Weil er gerade an einer furchtbaren Krankheit stirbt oder sie sich der Ewig Zölibatären Schwesternschaft anschließen muss, um ihn zu retten oder so.
Romanze steht für das, was uns im Innern berührt. Action und Abenteuer unterhalten uns, Geheimnisse bringen uns zum Grübeln und fiese Szenen lassen uns mehr oder weniger wohlig erschauern. Aber richtig tief geht eine Geschichte nur, wenn sie auch die Protagonisten tief, tief innen berührt (oder ein, zwei Etagen tiefer). In einem guten Roman erlebt man alles gemeinsam mit den Helden. Wenn man dann das Buch zuklappt, ist es oft, als erwache man aus einem Traum. Man hat binnen kürzester Zeit Gefühle durchlebt und durchlitten, die man vielleicht im ganzen Leben nicht kennenlernt (mangels Gelegenheit oder weil man tatsächlich obiger Schwesternschaft angehört).
Gefühle sind die Essenz des Daseins. Ohne Hass oder Liebe, Angst, Schmerz, Freude haben wir auch keinen Antrieb. Dann landen wir eines Tages im feuchtkalten Verstandeskeller einer stinkfaulen Autorin und arbeiten rund um die Uhr als vernachlässigtes Unterbewusstsein, das sich mit einer steinharten Pizzakante zufriedenstellen lässt.

Mathilde - Warner Bros

Mathilde – Copyright Warner Bros. 2004

Die größten Dramen, die bewegendsten Stories, die verrücktesten Geschichten verdanken wir Romanzen, glücklichen wie unglücklichen. Das fängt bei Paris und Helena, bei Romeo und Julia an, geht über Prince Charles und Camilla, Forrest Gump und seine Jenny, die beiden Brokeback Mountain-Cowboys Jack und Ennis (hach, Heath!) und endet noch lange nicht bei der Romanze um die beiden Game of Thrones-Darsteller von Jon Snow und Ygritte, die nicht nur in der Serie zum Paar wurden.

Die Menschheit wäre gar nichts ohne Geschichten. Geschichten dienen dazu, das Leben zu erklären (ich sage nur: Götter, Dämonen und scheibenförmige Welten), es bunt zu färben, die Realität erträglicher zumachen und uns natürlich anzurühren, wenn der Alltag es nicht schafft. Geschichten sind oft die Motoren, die das Leben vieler Menschen angetrieben oder es verändert haben.
Bücher geben uns Wissen. Damit meine ich nicht das nutzlose, aber beeindruckende Wissen, mit dem man auf irgendeiner öden Stehparty einen auf gebildet macht. Sondern das Wissen, dass alles möglich sein kann. Dass man vieles möglich machen kann.
Gut, manches geht nur in der Fantasie (wie bei „Beauty and the Beast“ oder wenn es um die, nun, nennen wir es „Liebe“ zwischen Mensch und Pterodaktylos geht – ich schwöre, es gibt Romane zu diesem Thema! Creature Romance oder so ähnlich. Ich möchte nicht näher darauf eingehen, es verstört mich).

Dino Valley - Copyright Verity Vixxen

Dino Valley – Copyright Verity Vixxen 2015

Aber unsere Empfindungen sind real, da beißt die Maus keinen Faden ab. Ob diese Empfindungen durchs Lesen, Filmgucken oder Selbsterleben hervorgerufen werden, ist dem Verstand erst mal schnuppe. Wenn man zum Kleenex greifen muss, während man die ergreifende Geschichte von Mathilde und Manech verfolgt („Mathilde“ von Jean-Pierre Jeunet mit Audrey Tautou, 2005), dann lässt sich nicht leugnen, dass wir berührt worden sind.
Und wenn Sascha Duncan, die dank eines Defektes „anders“ ist, und Lucas Hunter dafür sorgen, dass es im Magen zu flattern beginnt („Leopardenblut“, erotische Fantasy Romance von Nalini Singh): Perfekt!
Wer fühlt, der lebt. Gefühlsachterbahnen sind toll. Leider ist es im wirklichen Leben –zwischen Aufstehen um sieben, Kinder für die Schule fertigmachen, im Büro Aktennummern raussuchen und die EDV anrufen, weil der Büro-PC abgestürzt ist („Haben Sie es schon mit An- und Ausschalten versucht?“ – The IT-Crowd, britische SitCom, 2006-2013), Mikrowellenmenü einkaufen, danach zum Pilateskurs gehen – nicht ganz einfach, noch ein bisschen Drama, Liebe, Erotik oder Rachegelüste in den Alltag einzubringen.
Manche holen sich ihre Dosis Gefühle beim Tratschen über die Neue in der Buchhaltung, beim Posten von Hasskommentaren auf Facebook oder beim Szenemachen („Du liebst mich nicht mehr! Ich bin dir egahaaal, heul!“), weil der Freund wegen des Staus auf der A40 eine Viertelstunde zu spät ist.
Das ist schlecht fürs Gemüt und fürs Karma sowieso, aber immerhin ist heute etwas passiert.
Die klugen Leute lesen oder schauen gute Filme und fühlen sich auf positive Weise im Innern (oder ein, zwei Etagen tiefer) berührt, sogar wenn es kein Happy End gibt. Gute Geschichten begleiten uns noch eine ganze Weile. Und sie sind deshalb gut, weil sie eine Romanze beinhalten, die zu Herzen geht (und vielleicht ein, zwei Etagen tiefer).

Wenn du also gerade an einem Roman schreibst, vergiss die Romanze nicht. Die Romanze sorgt dafür, dass dein Leser einen triftigen Grund hat, bis zum Ende durchzuhalten. Denn wofür kämpft man sich durch einen Kugelhagel, einen Sumpf der Korruption oder die Warteschlange beim Amt, wenn nicht für die Aussicht, glücklich zu werden tief im Herzen (oder wenigstens ein, zwei Etagen tiefer)?
Und komm mir nicht mit „Ich schreibe aber eine Zombie-Apokalypse aus der Sicht eines Zombies. Da ist kein Platz für romantische Gefühle!“
Die Ausrede zieht nämlich nicht.
Der Beweis: „Warm Bodies“ (2013, USA). Ohne den verliebten Zombie, der dank Julie sogar den Tod besiegt, wäre der Film nur ein weiterer öder Ich-fresse-dein-Gehirn-Splatterstreifen geworden, der es nicht mal in die Kinos geschfft hätte.

„Forever Nomad“ – die signierte, limitierte, illustrierte Sonderausgabe

AKTION BEENDET!
Sämtliche Exemplare der limitierten Ausgabe sind ausverkauft! Vielen Dank für euer Interesse und eure großartige Unterstützung!

Ab sofort könnt ihr bei mir euer persönliches Exemplar von „Forever Nomad“ bestellen. Es enthält im Gegensatz zur Stadtardausgabe exklusiv schöne Illustrationen, die nur für diese Ausgabe gezeichnet wurden, außerdem hat es ein etwas anderes Cover. Ihr bekommt euer Taschenbuch signiert und mit persönlicher Widmung und das passende Lesezeichen lege ich auch gern dazu.
Das Buch kostet 19,-€ inklusive Versand (bei 2 Büchern sind es 39,-€, da sie wegen des Gewichts leider nicht mehr als Büchersendung verschickt werden können).

Forever Nomad_Exklusivprint

Foto: Catalina Cudd

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Füllt einfach das untenstehende Kontaktformular aus, wenn ihr euer signiertes Exemplar erstehen wollt, und schickt es ab!
Versand, solange der Vorrat reicht. Bitte habt Verständnid, dass ich max. 2 Exemplare pro Bestellung versenden kann.
Ihr erhaltet von mir umgehend eine Bestätigungs-eMail mit allen weiteren Infos.

Datenschutz: Eure im Formular übermittelten Daten sind mir heilig. Sie werden ausschließlich zum Zwecke der Lieferung und Rechnungserstellung genutzt und anschließend gelöscht. Eine Weitergabe an Dritte findet nicht statt!